Teatro do Incêndio

Surrealismo

2012-01-31T19:12:00.000-03:00

Nossos dias exalam a ingenuidade da repressão e do pavor. Uns querem fazer crer no perigo, há os que acreditam no perigo, outros sufocados torcem as mãos ainda sem saber direito do que se trata. A prisão espreita esperta todo ser vivente com suas mil mãos de borracha e fala de seda: acontecimentos brutais paralisam ainda mais o homem encarcerado em si mesmo.

De todos os cantos dizem que já se chegou a tudo e que tudo será repetição. Querem provar que existe método nas coisas e que o mundo é igual. Mas não é. Pelas últimas informações, são 7 bilhões de chaves. Todas antenadas com algo exterior particular e sobreposto, e sobrepostas as chaves, anarquicamente, as combinações são infinitas.

Por que o Surrealismo é a única saída possível?

Apoiado em coisa alguma, impulso psíquico, cada expressão é única, todo seu movimento é democrático. Ao jogar a lógica na latrina, damos lugar ao real interno, movido pela razão do que vivemos.

Então o Surrealismo ressurgirá com todas os seus contornos sem cercas, novamente implacável, mas desta vez definitivo e derrubando seus críticos medrosos, apoiados no que os mantém acima dos outros: o Surrealismo nivela e iguala. Dá um fim ao erro e tira do trono os cachimbos sérios com seus óculos de esnobismo. Como poderão conviver com algo que está ao alcance de todos, onde cada um monta seu próprio quebra-cabeças, onde a inteligencia é resultado e não ameaça?

É necessário dizer o que já foi dito: todo esse movimento é amoroso, pois é livre do ódio e prova que a emoção cria. Seria então uma revolução amorosa? Talvez, e mais séria, contundente e dinâmica que as revoluções armadas, que os gritos de protesto, que as políticas de galinheiro.

Digo que o Surrealismo está pronto para o mundo e o mundo para ele, e que haverá a libertação total do homem por meio dele quase um século depois de sua criação ou síntese. Digo que isso acontecerá de forma avassaladora, até que não exista mais nada, mais lógica, mais patologias, mais julgamentos, e não existirá força que possa coibir ou fazer sangrar. O Surrealismo é uma alucinação viciante que não pode ser proibida pela lei. Diante dele todas as drogas serão obsoletas. Depois de André Breton, Antonin Artaud, Paul Éluard, Louis Aragon, todos são seus criadores, pois ele foi um presente como o fogo de Prometeu.

Surrealismo é medicina em si, é o homem como seu próprio médico na conturbada era que o asfixia. Grito ancestral de cada iniciado, mundo interno da visão, olhar leitor sobre cada pedra da estrada de terra e asfalto que leva aos cinemas e aos teatros. Cadeira vazia recheada de cores múltiplas, distorção das distorções sociais. Seus manifestos precisam urgentemente serem lidos nas escolas que estão sistematicamente transformando futuros poetas em autômatos. É preciso corroer a alma prática da educação ensinando a ver por si mesmo cada embrião da sociedade para que ninguém mais morra de sede. Versos cromáticos, imagens confrontadas, fim das algemas da praticidade mórbida. sair de toda posição, real ou imaginária, de refém das coisas e apresentar palavras que não devem ser corrigidas, ou pelo menos não precisam de explicação. A música interna será a substituta da "voz interna". Algo que toca, algo que dança e se expressa, pois o Surrealismo existe no mundo, e não fora dele.

A ideia é criar sentidos variados para tudo que existe e do choque entre os sentidos se fazer sentir a particularidade humana. Pétala ao alcance da mão, deixada na flor como protesto, lua refletindo o sol como vingança do espelho de nós mesmos.

Rita Lee na lua

2012-01-30T09:50:00.000-03:00

doce rosto do desespero a face trêmula da luz fria
empresta seu ímpeto as manipulações fraudulentas
eu te adoro Rita Lee com seus gritos de liberdade
contra toda publicidade opressora de todos os lados
Pinheirinho
cracolândia
palanques de um ano negro
dedo em riste na cara da libido
a sociedade quer o que ela não quer
que é a algema do cérebro lobotomizado
nos Estados Unidos um político promete construir uma estação lunar
talvez seja o mais sensato dos planos para nossos dias reprimidos
pela realidade ridícula e moralizante da falsa segurança de uniforme.

Poema ensolarado

2012-01-29T11:06:00.001-03:00

"As cartas de amor, se há amor, têm de ser ridículas."

Álvaro de Campos

levanta agora o monstro do lago do sol extraviado do aeroporto imaginário dos mendigos
os pedintes de amor de inverno agitam bandeirinhas de papel na rua Lopes Chaves
onde um piano toca uma Modinha de viola quebrada
todas as manhãs as tropas de fuzilamento travestidas de professores intimidam o gesto
nem tudo que se escreve serve para alguma coisa tem algum sentido merece ser lido
os plantões médicos atendem os sobressaltos dos meus sonhos com a tourada do amor
moscas de gosto fino pousam em minha poesia inacabada pelo tempo
pulmões da avenida paraplégica onde um dia atravessei seu riso com uma espada
assopram uma ferida que começa a deixar saudades da dor latente
correm pelos meus braços toda força da poesia psicótica que procura nas lixeiras seus poros
seus ímpetos
seus mártires
enobreço o engano da fala mansa e ingênua informando um posto novo no universo imparcial
em que um machado espera a ordem para derrubar a árvore com brotos de libélulas
o demônio da sabedoria condena agora: fim de meias palavras fim de poucas danças
é mais nobre morrer de raiva do que de felicidade
não sou vítima inocente dessa avalanche de destino como um caminhão de pedras sobre meu peito
coloco meu humor a disposição da voz que clama a si mesma
faço reparos nas frases da aurora
roo a fumaça dos cigarros embrutecidos com os despojos de uma paixão sanguínea
as ruas estão passando uma a uma por cima do meu edifício colado no céu
abro os clarões da retórica imerso em más intensões literárias
para esticar meu braço tocando a mulher de lá onde o mundo se acaba.

Soneto

2012-01-29T00:09:00.001-03:00

Agora, aos poucos, posso dizer a segunda palavra

dizer a segunda vez, colocar no corpo a insensatez

fazer fecunda a órbita contraria tanto dita e calada

como se virgens fossemos nesta festa desconfiada

Agora, além, posso dizer que se sinto, ao infinito,

claro como a água na taça ao lado do vinho tinto,

febris passagens entre as bocas amadas eu pinto,

que risadas teleféricas tornam este dia mais bonito

Posso então dizer sem medo, com zelo e decisão

que ao ler minhas vinte estrofes rumo a revelação

vistes como olho atento para a calma desvairada

Querendo dizer com todas as letras e sacrilégios

entendendo que teus beijos não são só privilégios

que és enfim segredo, pura sorte e minha amada.

458 anos

2012-01-25T09:27:00.001-03:00

São Paulo 458 anos de vozes como gaviões inflamáveis e poesia nômade
cidade onde conheci o amor
as máquinas de terraplanagem sufocam seus passarinhos
e onças suturam suas feridas com fios de algas
São Paulo da idade do mundo habitada por elementais feitos indígenas
as grandes garras da insônia pairam sobre suas metáforas
onda de fumaça Felliniana nos restaurantes chics da Avanhadava
capivaras e jacarés no cais da Marginal Pinheiros
São Paulo de trevas ao dia onde pessoas empoeiradas em gravuras de Blake
rosnam a meia noite por um veneno de consolação.
São Paulo cu-de-ferro
São Paulo apóstolo sem orelha
São Paulo antropofagia do delírio
raízes que despencam em carros
asfalto que canaliza o fluxo de seres
zumbis que cumprimentam postes
ilha flutuante na depressão atmosférica do caos
parte do meu corpo que parte dela viciado
dança de ciprestes na alameda da especulação imobiliária
pronome abjeto e passarelas como varais
Baco passa férias nas noites quentes dos amantes do centro
cidade-promessa incineradora
íon visto a olhos nus para-raio de desejos
cinza-azulado do olho do peixe
em sua cama dormem as mulheres de cetim
numa dissonante paisagem de rimas enganadas.

Poema do dia em que te conheci

2012-01-23T21:32:00.001-03:00

Não reconheço você, conheço as primeiras vistas:
estou aprendendo você.
Não há do que me arrepender, pois ainda nada fiz
e o futuro é deserto em chamas preenchido apenas pela vontade
desta noite sutil como um beijo de até logo.
Faz sentido o riso da mulher amada
quando aos quatro ventos cantam em uma ladeira
dois desejos proibidos pelas elucubrações menores
vencidas pela luz das mãos dadas.
Hoje me apresento a você e pergunto quem é sua figura de marfim dourado
por tantos anos não notada pelo cotidiano.
Apaixono meu corpo pelo seu, meu pensamento por sua fala,
minha alma por seu pensamento.
Há de me dizer: calma com esse mergulho.
Mas se embriagado estou
que resta de mim a não ser meu eu matinal no fundo do seu mar noturno?
Alegria e festa para meu horizonte
que desce vertiginosamente pelas águas de seus cabelos lisos e compõe
uma canção falando de flores e nuvens
carruagens da última alegoria da escola de samba.
Minha nova amiga entrelaçada no desejo
quero dizer que o amor me pegou de surpresa por que quisemos:
seus raios no céu azul de maio inauguram a estação mais doce da década.

São Paulo ao domingo

2012-01-22T16:06:00.000-03:00

eu tinha um pouco da sua Africa encarnada, Rimbaud,
suas cores sangravam nos conduítes
no ponto da liberdade minha nave esperava mansa e ardente
até onde deixam os parasitas
súbito golpe da vingança nas ruas amareladas da cidade
em cinzas nos muros pixados de verde
na Santa Cecília jovens experimentam o tamanho do caixão com alegria
o ramo da peste pende sobre os óculos
sem face da vida apressada da metrópole acesa
no Largo do Paissandu Aragon desafina um violino
cruzando a ponte entre a morte e a traição
algas sedentárias nos bancos da Estação da Luz
prostituem a velhice amarga num coreto de banda
insetos da alucinação
ouvia um pouco de seu grito, Antonin Artaud
nos identificávamos como andróginos amantes
de imediato recebo a mordida de um prédio sem janelas
onde o perdão faz novena envenenada
onde roubam minha identidade
onde desabrocho em ruas paralelas
águia do meu sangue fervendo como revolução
um tiro fura minhas asas de dragão chinês.

Sábado de diamante

2012-01-21T09:35:00.002-03:00

Um arrepio das próximas horas passa verticalmente pelas minhas predileções
barco da fornalha de suas coxas
a avenida envolve meu relógio de prata que marca os minutos das respostas
e invasões dos novelos da cidade
meu espírito diagramado de ações sociais atravessando a passarela de cristal
na clarividência dos teus desejos
a lona roxa que cobre nossas peles revelam o circo musical da ebulição casta
escondida nos momentos arfantes
corpo de rendas vermelhas usando a pele como disfarce do trovão de Iansã
verde claro das águas de sábado
vejo tua definição emergir na superfície com uma afirmativa fina e cuidadosa
numa dança de perucas na Augusta
vejo as imediações do sol em teus cabelos de fúria lisa e risos de claridades
fazendo o esfarfalhar das borboletas
vejo meu abismo terrestre aberto na lua de teu umbigo acima da mata santa
levando minha sina para o céu da sua boca.

Viaduto do Chá

2012-01-20T22:19:00.001-03:00

Minhas ondas cerebrais esbarram nas urnas de ferro do santuário de seus músculos
cadência de um samba virginal intoxicada pela rajada entorpecedora de indignações
em todo canto existe uma lembrança sua cada porta uiva nosso amor ardiloso
minha memória é pautada pelo rastro da melancolia avulsa retida por fios de sarja verde
pelas suas costelas na alta velocidade de sua vidência subversiva e crua nua
palmatória alucinatória neste dia de abdicações e tornozelos beijando sua íris anis
flâmula de oxigênio envolvendo minha boca no segundo beijo alado com ira portátil
sou destroçado
sou definido
sou capturado
minhas vértebras e vísceras te enclausuram em fantasia na vista platina de suas mechas.

Vibração da densidade

2012-01-19T09:14:00.001-03:00

"Quis o espaço a voz

a voz veio e ampliou-o."

Jorge de Lima

E a natureza inicia sua tradução sistemática
agremiações de pesadelos desabrocham nas missões religiosas
conceito da mágica no folhetim
desdobrando-se no temporal
indicando a reta do raio
prosa de Claudio Willer identificando o trovão
desordem da parábola
hipérbole do feitiço
uma geração de mudança para o apolíneo
guizos calados freneticamente sobre os templos
batalhão de mil esqueletos dançarinos sobre o piso de gelo
e o poeta começa sua oração
pontes & parafusos
condes & cachaça
pratos & correntes
há um imenso desejo por carneiro expiatório
crianças solfejam um assassinato
lustres se abrem em flor
uma bola é cabeceada para o esgoto aberto
tenra escada de um avião que sobe em silêncio
vício de usuário do amor
tecla calculadora de passarinhos
os cismos abruptos do sertão Rosa
jarro de prata interrompendo a passagem no sambódromo
peleja do quando com a cobra egípcia.

Você

2012-01-18T11:48:00.000-03:00

Você que me dá choques elétricos
Você que é sempre o inesperado
Você que é o cinza e o vermelho
Você que me alveja com o verão
Você terrível como as acácias
Você costureira dos mananciais
Você desagregadora dos motivos
Você indefinida têmpora do cais
Você desregramento de ilusões
Você articulada assombração de Magritte
Você anjo caído na serra
Você como fúria da paz
Você uma espécie de ciclone
Você meu pecado secreto
Você que domina os peixes alados
Você que tem a voz das folhas
Você toda imantada de rubis
Você o córtex das ruas
Você no lençol dos auguris
Você para além da Ilíada
Você no entorno do meu cérebro
Você livre como uma romã
Você dona dos pontos cardeais
Você manto de sacerdócio
Você disritmia dos palácios
Você olhos plácidos do amanhecer
Você mãe das crateras da noite
Você cume antropófago da explosão
Você cor das explicações
Você nascente de eras.

Exercício Romântico

2012-01-16T19:01:00.004-03:00

Faço a manhã nascer fulminante

sob o impacto surpreendente da luz vivida,

acendo um cigarro, sem me importar com o tempo

e emano orações na direção de teu trópico.

Na noite passada disseste uma lágrima

presa na garganta e me deste o recado

inflamado da bagunça de nossos corações

desembestados nos peitos trocados.

Vejo o decote de tua blusa de adornos

tiro a cor carmim de teu batom desenhado

com um leve roçar de suspiro profundo

sentindo a fuga passageira da respiração.

Apoio na volta de teus quadris de lua

enquanto cheiras a lilás bem doce,

pouso a mão invadindo teus dedos

e teu joelho liso aninhando meus sonhos.

Quando me perguntaste o quando

respondi que o quando é sempre...

Queixaste-te sorrindo da armação do destino

e eu me deixo abalar pela volúpia de vontade de ti.

Nossas palavras preciosas, investigativas,

navegaram-se na aurora das coisas sutis,

nos medos descompassados, tuas unhas

tem a cor dos vales outonais dos bosques claros.

A minha volta pessoas incalculavelmente felizes

desejam bom dia em todas as línguas

e tento que se estenda a mim sua graça

anunciando a revolução do espírito amado.

Passaste tua língua em meus lábios com arte

teus saltos muito brandos dançaram minha cabeça

tuas conjecturas imolaram minhas saudades

teus nervos transpassaram minha libido.

Tens a aposta das saliências das marés

Tens a idade da loucura, da harmonia e da fatalidade

Tens as felicidades represadas numa envolvente

bruma de jaboticabas selvagens.

Meu inverno segue aflito

calo o som do grito se teus gostos me sugerem

o encontro perdido das inúmeras colchas

entrelaçadas em nossas esferas.

És como as ruínas onde se respiram os sagrados

És como o rio gelado que intensifica o corpo

És a torre alta onde o mago habita tua risada

És clara como a espuma na noite.

Tu, rútila na madrugada,

dourada no dia, vermelha na alvorada

intensificando-te na virada da metade

do trajeto feito pela glória de ser mulher.

Rasgo meus sentidos incautos

acariciando-te em telepatia e ouvindo-te numa carta

pelo tempo paralisado em que construo

meu álbum de família com poeiras de memória.

Vejo-te no espelho por meus olhos

teus olhos verdes de vidraça ao sol

contemplados pelos minutos que demorei

para te decorar em setembro no tapete da sala.

Amada, eu te encontro no infinito

para fazer silêncio enquanto aos poucos

refaço o coração maltratado de injúrias

inventadas pela minha imaginação.

Nada tenho para te dizer, nenhuma novidade,

a não ser o amor sublime que permanece encanto

olhando em volta para ver se chão é o que me cerca

na delirante estante de teus abraços.

Nada tenho do que em mim se fez desatenção,

nada para oferecer além do amor para o qual me convidaste

imprimindo o fogo em minha pele

e a certeza em minhas recordações atuais.

Fiz de tua cama minha estrada,

de tuas palavras minha inspiração

de tuas mãos meus arrepios

de teus olhos o meu vinho.

Tomamos Gewurztraminer gelado colidindo

nossos corpos no plano mais alto

com teus azuis fendidos no assoalho liso

das libertações primordiais.

Enfim, a vida se agita transversalmente

na região dos sonhos meus,

alimentando a gota do lírio

na displicência da primavera.

Noite de marés

2012-01-16T09:35:00.002-03:00

A noite de reprises, desfolha as praias particulares do meu cérebro. Prado fecundo e aniquilador, picos de respiração, sombra do futuro. Noite silenciosa com braços arrebatadores, lancinantes, irados, soprando sempre a discórdia do pensamento. Cura dos vícios pelos cabelos brancos do amor, recados entendidos convenientemente, Oh!, noite que traz você pra mim. Sonho real e predatório, escalo seus flancos e varro seu medo para além da boca cósmica, derrubo sua muralha de insegurança e coloco no lugar a caravela subindo a montanha com o vento nas velas. Noite de parágrafo único, solilóquio seguro do feitiço engendrado em mim. Noite esguia, fria de suores, perdida de gemidos, repleta de imaginação secreta, noite baixa repetitiva. Aperta em mim sua fumaça canibal e loira, seus cabelos finos de manjericão. Força em mim o tamanho exato das dobras dos dedos da lua. Entorna sinos de papel como chuva de natal. Coma induzido da felicidade aproveitada, noite preciosa, chuva parada.

Cosmologia da cor

2012-01-15T09:59:00.001-03:00

Meu amor emoldurado na lógica
os timbres da noite antropófaga das transmissões energéticas
da imagem & do abraço
sinopse da espera do tempo
calma de veneno sereno
o caminho verte as pétalas da instabilidade clamorosa da dúvida
corpos celestes magnéticos
subúrbio do meu desejo como misseis colorindo a madrugada
desce agora até minha estatura de joelhos ao seu olhar
semblante caudaloso da uva
chocolate-vermelho do éter
desce aqui nessa hora de absinto & curva
treme o corpo renovado em minhas células
arde os lençóis do perfume de tua febre veloz
verde claro
verde escuro
verde esmeralda
verde petróleo
verde mata
verde água
verde chama
verde selvagem
verde rosa
mística musical descrita por ideogramas e glossolalias
revólver apontando para meu passo
hidroplano azul do meu pântano
brilho turquesa do inconfessável
corte no céu vazando estrelas
verde Urano
verde hera
verde Rio
verde morte
verde o verso
verde amarelo
mar verde
verde encantado

Águas

2012-01-13T21:22:00.001-03:00

Seus cabelos onde mora o Dragão
Zu deus das tempestades & de suas modas na camisa
pelo vago olhar do nosso vocabulário de afluentes
Cosme & Damião blindados nas galáxias
signo de camada vibratória tempo de canção
chora seu corpo
no sinal das embarcações.

Sexta feira

2012-01-13T08:57:00.006-03:00

Parceria:

VIOLETA FEBRIL

Esqueleto de tulipa cristal

Montanha de ar afogado nos braços

Shiva pede perdão ao tempo

Esmagado negro pensamento petróleo

Colosso da memória interrompido pelo medo

Mulher metal virginal

Homem sem terminar seu calor

Imagem do vidro das parábolas do amor

A brisa sopra quente nas orquídeas do meu sexo

Encruzilhada humana em alto-mar

Seu beijo me apavora e me redime

O mundo em gravatas de pólvoras

Me orientalizo nas catacumbas do desejo

O orvalho desalojará o sono

Quebrando as pedras e os cravos

Explodindo em sete cores musicais

Urrando pelo nome da medula doada

O peixe-passaro ama sua violeta febril

Na cólera da paixão televisiva

Domando o pântano horizonte

Expandindo a claridade dos amarelos

Nos grãos dos trigos do infinito

Deusa da caça dos meus sonhos

Deus do vinho acorda Ofelia

Grécia da minha Flórida

O ar puro da nudez

Derme do seu perfume

Armas de gelo ameaçam os céus

Ombros do meu castigo & selo do meu canto

Reflexo da ilha piscam para Zeus

Acontecimento do lirismo estático

Pólvora da minha emancipação

(Por Liz Reis e Marcelo Marcus Fonseca)

Quinta Feira Chinesa

2012-01-12T11:13:00.001-03:00

Oito imortais na montanha do bairro da Liberdade fazem jogral de cócoras convidando para o beijo
sonho de novo com seu carro me levando para a chuva do desconhecido
Osíris guia na contramão cometendo baladas
sou aquele que torna a si mesmo
sou o que evoca o cântaro com o veneno da sua saliva
sou o imperador da tristeza contida & o vaso da alegria florida
o longo caminho da hominização vem por desertos de flores horizontais
por onde caminho sem dobrar as pétalas amarelas de amor perfeito acima do gramado
Okê arô! Oxóssi
seu verde-azul invade a bem vinda quinta-feira
Ewê ô! Ossaim
planta minha esperança na mata branca como ela
meus olhos inauguram a paisagem dos cabelos solares da Diana
laço o planeta Mercúrio e ela me pede calma quando derroto o Minotauro
um grito de felicidade e morte avança na madrugada com o despudor do sofrimento
portas runas pipas
raios carros selos
beijos mãos passos
aceno para o vento onde se dissolve sua imagem musical
cores costas seios
bolas vidros vinhos
sedas cheiros saltos
a descida tem o sabor do vício mais profundo
búzios árvores bolsas
flores danças fantasmas
ritos livros cóleras
sou inteiramente dedicado aos delírios de suas vontades traiçoeiras.

Divindade do amor

2012-01-11T10:02:00.000-03:00

As barreiras fantasmas ludibriando Andrasta a deusa guerreira dos Celtas nas mesas de cerveja
antibióticos de todos os tamanhos impedem a doença de curar-se na magia
invoco Hator, a personificadora da música da beleza & do amor
& Vulcano neste território desmatado
sou Jian, a ave mítica chinesa com seu único olho e sua única asa que só pode viver aos pares
Pouakai dos Maoris, que devora os homens
reforço o nascer do dia com mais um voo sobre as cabeças eletrificadas pelo culto a desatenção
o mercado financeiro vai fazer mais uma alma de vítima da lógica de como ganhar dinheiro hoje
meninas tomam porres de suicídio & prisões internas acreditando na felicidade
Fenrir - o lobo gigantesco - observa calado o peito sangrando através da chuva de lágrimas de Odin
& tudo isso é o que representa o amor
as pragas do Egito de vulcão e antraz
a cerâmica do solo fabricada pelas madeireiras dos sonhos
o Senhor dos Fenícios espera sua hora na Marquês de Itu domingo pela manhã
& levanta os viciados em direção ao dinheiro TOTEM DO MEDO
invadindo seus parques e plantando a poesia em seu nome
acompanhado da deusa Beltis e sua prostituição sagrada
por todos os lados ainda uma calmaria superficial e uma serenidade mentirosa sugando um sentimento
apartamentos rompimentos beijos falsos
música cinemas saudades
insinuações cocaína passado & presente
despachos telefones fotografias
rua São Luís constantemente descompassando meus membros em tremedeiras de burocracias
por cima do muro observo somente a cerca eletrificada do meu meu desejo enclausurado na fumaça
adivinhações de anis
a rima é uma idiotice cotidiana
o mesmo prédio todo dia trás o dia mais difícil & o tesão mais sincero
só Exu vence a demanda
Obaluaiê na minha pele
Xangô faz seu trabalho agora para acabar com a inércia dos derrotados.

O mistério nos sonhos

2012-01-10T10:31:00.002-03:00

Caro,

não existe uma fórmula de se ter tudo, assim como não existe uma outra de se ter somente o que se quer. Titubear é natural, afinal, na encruzilhada, não é possível ver aonde chega o fim da estrada dos três caminhos a frente do que nos fez chegar até ela. E o que nos leva até lá é nossa própria direção, nosso próprio desejo, não outra coisa.

O vasto leque do mundo está em nós mesmos e não no mundo. Nós fazemos o mundo em nós e as viagens são internas. Não dependemos de nada para aplacar o vazio (pois o vazio é maior juntando mais vazios). A soma dos nossos sentimentos, a busca histórica pelo conhecimento e a carência de nossos ossos tremem entre três caminhos, quando somos obrigados a caminhar. E não somos três - ou quatro, mas voltar é inadmissível, mas possível.

Entre os três caminhos, um é o desapego total, a perda da memória, o zero, a vida que não tem construção ou referencia. Dois é a substituição de algo que faz falta, não terminado, por outro que não se compromete a fundo, não se arrisca arrancando raízes para arar uma terra distraída e que ainda o mantém preso ao passado: ou seja as vezes o quarto, que foi o da chegada parece mais belo a distância, mantendo você na encruzilhada, talvez eternamente. E finalmente o terceiro, que significa evolução, reformulação, dor, sem medo de sofrer, luz depois de bater no fundo, o trajeto do Xamã, conhecer o conhecido finalmente.

Ninguém decide o caminho pelo outro. E todos os caminho levam a solidão, porque só o poeta pode escolher caminhos. Mas dos quatro rumos a serem seguidos, somente dois podem ser seguidos sozinho.

Todas essas possibilidade só podem ser vistas na alma de quem segue. Os outros veem você caminhando normalmente pelas ruas e sentando calmamente em sua cadeira. E essa aparente situação de normalidade acovarda a trajetória de uma vida, se você aceita a máscara da superfície.

Fazer uma escolha é ter coragem. Mas não se pode exigir,desumanamente, coragem de todos. Alguns não aceitam pagar o preço das escolhas e preferem o limbo eterno, o conhecido superficial e a angústia. E o desconhecido está nas pessoas que conhecemos a fundo, em nós, nas possibilidades que não exploramos do que está muito perto. As outras onze dimensões acontecem agora.

Terça feira de manhã eu tive um sonho em que Artaud dirigia meu carro numa cidade que não consegui saber qual era, mas era São Paulo. Depois eu também dirigia. Procurávamos alguém que havia sumido, entramos em uma loja proibida, escondida, que tinha o tarô de Marselha original. Além disso, essa loja tinha todos os segredos e os donos não vendiam para qualquer um. Um dos donos da loja me levou de volta para uma casa que era a minha e em frente a uma garagem via-se o carro da pessoa que procurávamos, mas a pessoa da porta disse que ela não tinha voltado, não se sabia onde estava. Era o carro com qual ela havia saído. Mas quem era essa pessoa, que também morava ali, não sei.

Foi um sonho de busca. Na verdade, os saltos dos sonhos mostram nossa alma em ação. Um sonho não é algo premonitório, mas um aviso profundamente psicológico do que projetamos e queremos ou não que aconteça. Um mergulho nos quatro desvios da encruzilhada constante que é nossa vida. Avisando que a manhã é hora de fazer uma escolha. Diariamente.

Nós somos sim responsáveis por nossos atos e consequências. Mas é possível mudar tudo e não existe caminho sem volta. Basta que não se procure o engano, justificativas, cegueira.

A loja do meu sonho continha os mistérios do mundo. E só nós sabíamos que ela existia naquele momento, você, apesar de não te ver, estava junto comigo, nas minhas costas interessado em alguma ferramenta ou alguns livros. Como se o segredo de tudo estivesse em um primeiro andar, com uma janelinha mostrando um dia escuro e chuvoso, numa quina do começo de uma rua muito conhecida. De vez em quando o homem mais novo que desconfiava porque eu queria o tarô olhava para fora para ter certeza que não tinham sido descobertos por alguém além de nós. Parece-me que depois você ficou na loja e o carro da garagem era o seu mesmo, com qual havíamos saído para te procurar juntos. O carro era uma espécie de woyage antigo, escuro e um pouco empoeirado e a garagem parecia também uma oficina mecânica não profissional, estreita. Um homem com uma chave de roda limpava na mão, limpando a ferramenta com uma estopa e um pouco sujo de graxa, explicava sorridente escondendo a preocupação que de sua não chegada junto com o carro.

Não sei porque te contei isso nessa carta. Quem sabe por estar chovendo e isso me cria uma certa melancolia, porque a chuva é insistente, escura e está perto do meio dia, onde eu gostaria de ver o sol.

Quanto ao motivo da escolha, eu nos daria um conselho: quanto mais tempo sem procurar, menos mistérios serão revelados. O tempo não está parado nos universos interiores de cada ser. Você e eu somos pessoas novas e há um infinito a ser descoberto nas camadas de nossas individualidades solitárias.

um abraço

Receita de semana

2012-01-09T06:50:00.001-03:00

Abrir mão. Mesmo de todo esforço do que foi construído sobre hipóteses e virou concretude. Saber abrir mão para sair. Sair de cena sem alarde. Ir buscar antes que fique tarde.
Deixar de presente a luta de uma vida, para ser justo com a alma a deriva, para ser salvo pelo oceano.
Decidir de madrugada que é preciso o sono consolador, os olhos secos, a imaginação faxinada. Abrir mão de si. Tirar a carta do Eremita ou do Enforcado. Mais tarde, o Arcano XVII: achar um lugar e sobreviver. Seu significado.
Abrir mão de tudo. Esquecer do ego, do material, do inútil, do útil, da religião e da informação. Não quero ser informado de mais nada sobre o mundo, a não ser seu fim e recomeço e onde devo estar nesse dia. Aprender a não ser notado. E quem sabe, assim, escapar da morte.
Acertar o compasso no círculo, observar o ponto embrionário, concluir o círculo. Cortá-lo ao meio em duas cores, duas energias iguais. Ignorar o quadrado, quando as asas estão nas costas do Diabo e caminhar o primeiro passo com o olhar do Louco até ver a carta sem nome.
Deixar para trás as palavras proferidas, as ouvidas, as cantadas. Esquecer-se de si. De ser. Do pensamento, do vulcão e das paredes. Começar por não reconhecer paisagem alguma. Não acordar mais.
Não aceitar mais nada. Fazer pedidos e confiar na entrega, mas ir buscar também. Não anunciar no jornal de ontem. Seguir viajem.
No bolso esquerdo um comprimido para tomar de manhã e na mão direita, ora na esquerda, pois faz calor e as palmas das mãos ficam molhadas, carrega-se “Os Cantos de Maldoror” para ler enquanto se toma café preto na padaria, a única porta aberta dessa rua.
Apelar para a vegetação mais próxima, parar o tempo a cinco anos atrás. Abrir mão de quarenta anos e de 24 também, com 78 cartas colocadas em cruz. Decidir falar e decidir calar. Tirar a roupa da rua. Fazer um poema de realidade no corpo. Tomar a droga da verdade.

Flores do Apocalipse

2012-01-06T22:04:00.001-03:00

Não sei que cor dar a isso

não sei se o número foi mixo

perdi a calma na transparência do espaço

cones de bocas dentadas desviam seu carro pelo universo

e olho profundamente para meu apetite

o drama inevitável em cinco atos espera sorrateiro na janela da data

meus delírios são reais e anarquistas

flora de ventania

onde estão seus cachos de manacás juvenis?

como chegamos até o inferno e a luz?

sondo seu gênio complexo e confuso

ameaço uma revolta de telefonemas

quero você nesta noite de despacho.

Poema da amada distante

2012-01-05T10:40:00.000-03:00

O meu desejo ausente sobe a rua descascada
com os pés sutis da hora da morte tangendo o mar
como quem espanta a boiada.
Meu amor é real e o resto foi ideia da dor,
indelével, constante, mentirosa,
um talho de amargura entre Roma e Madri.
Se o silêncio, paz de quem tem a felicidade, e a velocidade,
alegria de quem sofre, agora me dissessem as horas perdidas
certamente eu chegaria a tempo de tornar melhor um tempo dado em rosas
e que o serão das madrugadas roubou do meu vaso
sem que eu pudesse desfolhar.
Há muitos dias que pretendo cometer o ato da poesia explícita,
mas, sem me atrever, recuo diante da grande obra inacabada
das prerrogativas invioláveis do contrato firmado de dissolução.
Passo por andorinhas cotidianas ao folhear Murilo Mendes
e me aconteço por acaso pensando em seu ser de Lua.
Cada pedaço de minhas ruas e travessas tem um sinal amarelo
e por isso ando fora das faixas, por simples medo de que seja proibido o meu amor.

Amo com a dedicação do presente, embora ausente, mas presente no futuro que me chegará;
Amo como a chama lançada, incondicionalmente;
Amo como a brisa docemente fria da tarde incandescente;
Amo sem a vergonha da solidão, amo infinito e transparente;
Amo de ambos os lados de nossas vidas, amo para o alto, inconsciente;
Amo surgindo na janela, em um trago imenso de sol, ardente e cegamente;
Amo a vida e você é a vida das coisas que deixei para trás de repente.
Amo como se pode amar, nem igual, nem diferente.

Das descobertas trago o mistério dos símbolos que não decifrei,
trago as mãos espalmadas de exclamação,
a confusão do que ouço, a visão da floresta da paixão alaranjada pelo outono.
Volto um pouco ao início do mundo e recrio o Verbo para compreender as letras sussurradas.
Minha amada me perdoa a desatenção com que corri,
a teimosia que me impus, a dureza do sentimento corriqueiro.
Sob um grande céu de prata, o azul-petróleo de nossas veias tocando-se no mais íntimo crime,
fez de mim o sopro das profecias dolorosas das vontades secretas.
Minha amada, seus olhos de destino anunciam as manhãs e seus saltos no espaço
perseguem a atmosfera.
Do muito que tenho para contar, toda volta que dei em torno do universo procurando
seu rastro de serenidade, voei por cinco continentes, para inevitávelmente, encontrar saudade.

Pra começar o ano armado...

2012-01-04T11:37:00.000-03:00

Retrato de Bob Sousa

Muito

2011-12-30T11:25:00.000-03:00

Nada está pronto. Quando as coisas são definidas com exatidão, estão mortas, perdidas, sem magia. Não dar ponto final antes da escrita toda sair do controle. Desisto de todas as minhas opiniões e questões, sobre tudo e sobre como, exercitando o vício do acaso. O ano deve começar nu, apesar de suas rápidas decisões. Sol de passagem, amigos em movimento sorriem, abraçam, seguem. O melhor caminho é fora do tapete.

Pouco

2011-12-29T23:45:00.000-03:00

Um morto que anda. Essa é a imagem de Octávio Paz em "O Surrealismo". Tem que se entender os recados da vida, o tarô de Marselha, o samba da esquina. O acaso existe, não há coincidência. O Arcano I é a liberdade total e o 22 é o total. A trajetória do tarô não tem coisas ruins.
Não existe futuro, é picaretagem definir o futuro. Tudo é agora, as canções, os respeitos, os sabores. Morrer é viver de futuro.
Quero a água, o sol, o sal, o ventre, o terror, o licor, a terra santa, a planta, o lábio e a abelha hoje. Como o Minotauro me acua e como a carta Sem Nome me amplia. Quero perder mágoas em postes de papelão sem olhar os meus sapatos. Quero envelhecer de desejo vazio, apelar para a veracidade dos anos.
Nada me conforta mais do que inventar ser nômade. Pleno de números mixórdios.

Evoé 2012!

2011-12-27T12:31:00.002-03:00

Para desejar feliz ano novo é precioso desejar de novo. Todas as portas magníficas se abrem por generosidade do destino ou arrombamos tudo que for preciso pra que a poesia e a beleza tomem conta dos espaços e cabeças parados pela inatividade das ousadias. Desejar sempre, o ano, os anos, os futuros, os presentes.

Tenho 40 anos. Em 2012 faço 25 anos de teatro. No caminho muita gente fez minha cabeça, diretores, atores, atrizes, poetas, dramaturgos, iluminadores, faxineiras, bilheteiros, seguranças, platéias.

Em 1987 estreei profissionalmente no TBC e um dia Fauzi Arap ficou me dando conselhos depois de assistir ao espetáculo. Lembro dele dizendo que eu era muito jovem - tinha 16 anos - pra entender a violência do personagem. Tive a sorte nessa estrada de saber ouvir o Fauzi. Não entendiamos nada disso como crítica, mas como colaboração de um artista mais velho, naquela época. Então a frustração sempre era muito prática, virava trabalho, em ação. Namorava uma faxineira de 15 anos que trabalhava lá no TBC, onde fiz dez anos depois um grande fracasso, mas com uma das iluminações mais lindas que o Davi de Brito já fez. A operação era feita em duas mesas. "O Balcão" era um fracasso porque durava 4:15h e eu não tinha público pra tanto texto. Não me arrependo. Minha peça anterior, tinha 3:30h, deu certo porque o Zé Celso me convidou pra ir pro Oficina, onde o público não tem medo disso.

Nunca parei de acreditar nas coisas, no teatro. Muita gente da minha geração não deixou de lado a ousadia. Nenhum bom diretor da minha época acredita que se sumirmos o que virá será menor, eu acho. Nós estamos vendo jovens criativos e inquietos, como nós mesmos, quando nos espelhávamos em Antunes Filho, Zé Celso, Antonio Abujamra, Celso Nunes, Ademar Guerra, Flávio Rangel. A própria montagem do "Balcão" nasceu em resposta a um "você não pode". Nunca aceitei a proibição da piração.

O público fez minha cabeça em Santo André, numa apresentação de "Baal", quando acabou a luz no meio do espetáculo por sabotagem e todos correram para as casas próximas e trouxeram velas, transformando o teatro num estádio de futebol com a platéia gritando e torcendo pelos personagens a peças toda. No escuro ainda, um moleque subiu no palco e roubou uma das garrafas de sidra que eram abertas de cena em cena, mas o vinho estava na minha mão. Ali entendi o que Brecht queria e o que Jean Genet dizia sobre a platéia ter o direito de ser louca, se vestir de forma extravagante para ir ao teatro, fantasiada, pintada como personagem.

"A poesia é a subversão do corpo", diz Octavio Paz, e o teatro É a Revolução do Corpo. Teatro é poesia no coletivo.

Então quando quero desejar feliz ano novo, quero desejar o novo em nossos vidas. Sem cabacismo, sem saudosismo, sem diminuir quem vai ficar com o bastão. Alguns passaram e nós pegamos. Estamos no meio da pista ainda, tem muita corrida pela frente.

Nunca montei uma peça que não quisesse fazer por algum motivo. Nunca tive um trabalho imposto, que fosse obrigado a aceitar. Vivo dignamente do dinheiro da minha profissão e não aceito que digam que teatro não dá dinheiro. Talvez não de o tipo de dinheiro que alguns procuram. É preciso insistir muito, fazer dele sua vida para ter algum tipo de retorno espiritual e material. Demorei muitos anos pra isso, fali muitas vez e talvez no futuro não seja diferente. Pra quem faz teatro ele é uma missão. Uma missão de Tesão.

Nesses 25 anos fui acolhido pela generosidade do Zé, do Fauzi, do Celso Luiz Paulini, com quem convivi muito pouco, do Roberto Piva, que me ensinou Dante, e nessa altura da vida, do Claudio Willer que me apresentou a chave do Surrealismo, que me parece o teatro que deveria ter procurado, ou que procurei sempre, intuitivamente.

25 anos é pouco tempo. Olhando pra trás vi que fiz escolhas coerentes, embora nunca tenha pensado nisso. e não sei o que vou fazer daqui pra frente, só o que estou fazendo agora. Sempre tive parceiros e parceiras muito apaixonados, sem os quais jamais teria colocado metade das peças que fiz em cartaz.

Em 2012 faz 5 anos que a Liz Reis entrou para o grupo e dirige a companhia ao meu lado. As vezes discordamos em tudo, brigamos aos berros, mas nunca soltamos o leme durante esse tempo. Fomos contemplados com um Fomento ao Teatro porque ela me questionou sobre a honestidade do que eu realmente queria fazer. Achava que iriam vetar um projeto sobre surrealismo. Ela disse: "mas se é isso que você quer fazer, é a única forma de falar a verdade".

Casamos, dividimos as coisas, separamos, agora trocamos livros e ela alimenta um coro de jovens cheios de vida querendo comer a arte e incitados por ela e pelos outros membros do grupo. O Teatro do Incêndio não existe hoje sem ela, sem sua força. Cada um desses novos é bem vindo, não são alunos, são artistas mais novos e por isso temos obrigação de passar o que sabemos. Todos estão indo pra cena com a gente. Isso é desejar o novo, o desejo novo, como nosso primeiro dia no teatro.

Essa semana de folga está me consumindo longe da sala de ensaio. Dia 5 de janeiro nós recomeçaremos uma comemoração pra o dia 25, aniversário da cidade que nos engoliu e onde exercemos o ofício da felicidade pelo teatro.

Nessa peça reencontro Artaud em outro corpo, que não é o meu. Em 2000, ano que o grupo foi batizado em "Beatriz Cenci", feito por Carolina Gonzalez e Caco Mattos (com quem me diverti trabalhando 4 vezes), onde eu fazia o papel que Artaud fez e dirigiu, seguindo seus passos e me batendo com seu gênio, Mestre Lumumba tocava em cena seus tambores tirados das árvores próximas a sua casa em São Luiz do Paraitinga. Agora encontro Artaud como Artaud, não como símbolo, personagem. Coloquei Roberto Piva em cena e estou procurando o ator que tenha sua fúria para representá-lo jovem, adolescente, talvez. Menoridade eterna, como ele dizia. "Quem fica adulto é porque acumulou merda".

A grupo fará 12 anos com esse nome, mas já estava em gestação nas outras peças, desde 1995, com o Wanderley Martins me ensinando as canções de Brecht para "Baal". Tudo deu certo, muita coisa deu errado, mas hoje João Sant'ana, Sérgio Ricardo, David Guimarães formam pilares que mantém isso tudo em rotação com a colaboração de Giulia Lancellotti, Talita Righini, Sonia Molfi e agora de uma nova leva de gente muito afim que está se descobrindo lá e se entregando aos poucos. Muita gente entrou, muita gente saiu, cada um cumpriu seu tempo no Teatro do Incêndio e todos tem parte nisso. Mas quem conseguiu por ordem na casa foi a Liz. Ela pegou o touro a unha e disse que as coisas precisavam ficar sólidas, principalmente na produção contínua e na disciplina de trabalho. Conseguimos apoio juntos e devo a ela o reflorestamento do terreno, pela teimosia, paixão, determinação e talento. Quero expressar minha admiração pela artista que tenho o privilégio de ter ao meu lado. Assim como meus parceiros de grupo.

Feliz ano novo não é uma coisa que desejo para os amigos ou em geral, mas um todo que deve acontecer durante 2012 inteiro: um entrelaçamento dos grupos de teatro - São Paulo nunca esteve tão rica, tão cheia de ideias - que não ficam devendo em nada para o passado, souberam aprender e tocar a bola.

Nesses anos me tornei amigo de muita gente, mas só briguei uma vez com o Marco Antonio Braz. Mas foi tudo muito educado e já era, somos irmãos, não só de geração. Quem me conhece sabe que briguei muito com todo mundo. Mas nunca estive do lado contrário, nunca tive ódio nem rancor de nada. Muitas vezes fui abraçar uma pessoa que tinha esquecido completamente que tínhamos brigado. Não me interessa o afastamento, só o encontro. Mais que ano novo o que desejo é o feliz, felicidade que deveria ser matéria obrigatória na escola junto com poesia.

Em 25 anos quebrei o pé em cena, um teto de lona com chuva desabou sobre refletores alugados, caixas de força estouraram a cinco minutos de duas estreias, respondi a crítica chamando um grande amigo, hoje, de pelego, joguei atabaque no palco, provoquei sem parar um monte de gente, ganhei o afeto de uma infinidade de pessoas, fiz espetáculos do tamanho que quis, nas piores condições financeiras. e nunca me achei melhor que ninguém ou mais merecedor de alguma coisa. Todos merecem tudo. Os canalhas e corruptos merecem tudo ao contrário de nós. Mas sem ódio, melhor dar exemplo.

No caminho recebi muita mão na queda de Antonio Carlos Sartini, um propiciador de teatro, dança, arte, um Baco da politica cultural. Conheci jornalistas que admiro, tive o encontro delicioso com Mario Vitor Santos, hoje meu parceiro de trabalho como debatedor do grupo, com Bob Sousa, fotógrafo mágico dessa fase do grupo, Roberto Bicceli meu amigo, Vinicius Gusman que chegou cheio de tesão e tudo isso quer dizer que o Teatro me deu muito mais do que eu esperava dele.

Desejo Feliz Ano Novo ao Teatro. As pessoas próximas e as distantes, as que passaram por aqui e que sempre serão bem vindas, pois a nossa casa está aberta pra quem tem fome.

Salve 2012. O Desejo do Novo de Novo.

Evoé!!!

Pedra Filosofal Sobre o Matagal

2011-12-27T10:18:00.000-03:00

"A minha língua jurou, o meu coração não."

Eurípedes

Vai o garoto dentro embarcar na praia rochosa para o bico do gavião sem destino
os pesadelos queimam o cérebro atropelado pela infelicidade de outra pessoa nua
sou agredido pelo bem-te-vi que me acusa de não ensinar a paisagem voar serena
corre o boato que fui eu que abandonei a razão pelo meu sangue gelado e pesado

nunca
lendo
acima
pondo
romãs
entre
perna
solta
na noite escura do litígio
em recados sem sutileza

exausto de coma
faço figa na cama
& exame de dor
um enxame doce
das inabilidades
Bárbaras & Luas
Alices & Celestes
Ninfas & Helenas
Nadjas & Marinas
Joanas & Leocádias

América do Sul da espada alada
usurpadora da pedra filosofal do
dorso
calmo
empalado
na nuvem
feito gérbera inadmissível
num mar de janelinhas tremulantes
com a pulseira esquerda de Afrodite

e serão assim minhas ultimas palavras de desatino viciado na alucinação hipnótica
do sol nascendo outra vez para esquecer publicamente a indiscrição e as mentiras
que povoam as quinas das minhas noites sabotando a felicidade quando ela surge
repetindo insaciavelmente o som que faz o meteoro que arrancou meus sonhos já

Vida é perda

2011-12-26T10:36:00.001-03:00

Não é possível dizer que a vida é injusta. A vida é perda. Não injustiça. Sem explicação, de repente, alguém não está mais por aí, ao seu lado, ou pelo menos a vista, num jornal, numa padaria, num email.

Sinto hoje um tremendo pessimismo em relação ao futuro e se o mundo acabasse realmente não me chatearia mais do que se ele continuasse sendo desmatado, agredido, violentado, cheio de ódios e rancores, cheio de fim de amores, cheio de transações financeiras agressivas e eleições terroristas, cheio de falta de atitude, de medo de exclusão, de medo de errar, de julgamentos morais, de intolerância prática.

Mesmo assim, não é possível dizer que a vida é injusta. Se muitos acham o mundo injusto, que apresentem um caminho diferente para que se passa, não com a sociedade, não com a economia, mas com o que se passa na emoção indomável daquilo que chamamos ser humano. A vida é o que é, oscilante, não linear, surpreendente, inevitável, coerente em suas rupturas, porque é vida e não máquina. A vida é perda. O que ganha perde, porque para ganhar é preciso abrir mão de coisas importantes para si. Perde porque alguém ficou infeliz com sua vitória, porque, além de tudo, precisa assumir a postura dessa vitória e isso significa sacrificar alguma autonomia, alguma liberdade, algum bem precioso que não cabe mais na vitória. Por isso, aquele que ganha, perde. Mas não é possível falar que a vida foi injusta com ele. A vida é perda.

A vida é perda com a própria perda da vida, mas mesmo assim isso não é injusto, pois é o ciclo natural da renovação.

Pessoas entram e saem de nossas vidas, tornam-se importantes por um tempo na estrada, outras ficam por teimosia de um amor de amizade. Pessoas nos decepcionam, nós decepcionamos pessoas, pois somos só humanos tentando sobreviver a tarefas maiores das que somos capazes de cumprir para agradar todos a todo momento. Em nossos sorrisos pode estar contida uma navalha, em nosso choro uma bomba, em nosso olhar sereno uma mágoa, em nossas mãos um perdão.

Se a vida fosse injusta, não haveriam homens, somente mentira e nenhuma dor, somente uma felicidade superficial e nenhuma poesia. Se a vida fosse ganhos só haveria o tédio dos dias iguais e a paz contínua e neutralizadora, um mundo sem diferenças, que aprendemos a admirar. Não posso reclamar da vida.

Hoje, provavelmente, um avião leva mais alguém pra muito longe de mim para sempre. A vida é movimento. Outros aviões já fizeram isso. A vida tira filhos, tira pais, tira expectativas, tira juventude, tira suas roupas até você descobrir sua nudez. Tira a inspiração e tira a lucidez.

Mas não é possível não cumprir a vida. A vida é um grande encontro de várias solidões. Por isso me sinto incapaz de julgar os suicidadas, afinal nem todos foram forjados a ferro para entender a dor. Cada um sabe o quanto aguenta do que acontece dentro de si.

Mas é preciso viver a vida, pois a vida é a única coisa que temos e ela é perda. Perda de amor, perda de dinheiro, perda de memórias, perda de certezas. A vida não é objetiva como pretendem os empresários e os idiotas, aquele que tem metas é um imbecil. A vida é um fluxo constante de vontades passageiras as quais ficamos a mercê e nunca estamos preparados. Se não fosse a surpresa, não haveria vida. O sonho é prenuncio da queda, os planos são o início da frustração, mas sem sonho não haveria vida também.

Não posso dizer que a perda faça algum bem e que com isso aprendemos. Não precisaríamos aprender nada. Mas a vida é perda e é simples. Hoje uma gargalhada, amanhã uma piada cínica, ontem um beijo eletrizante, num momento uma amizade definitiva... tudo pode ir, tudo pode só ser momento. É tudo muito simples. Mas quem disse que nós somos simples como a vida? Mas a vida é feita por nós. E não depende de nós.

Então a vida é esperança, não esperança em algum ser divino, mas esperança no dia, na realização do ato do minuto, sem importar a hora seguinte, sem querer mais do que aquilo que se faz beleza quando estamos prestes a perdê-la. Então por que não vive-la? A beleza é breve, a vida longa, a perda é certa. Não existe lógica no arrependimento. Não existe lógica em nada, pois escrevemos a vida com frases sobrepostas, escrita automática, impulsiva e o resultado é o que se chama história.

Rumo

2011-12-21T17:26:00.001-03:00

Se pudesse não amaria nunca
traria em mim somente as curvas dos jardins,
as claridades plantadas na relva, as danças dos manequins.
Nada vi em toda vida que merecesse o perfume de ontem
que ainda gravado em meus dedos pelo carinho costumeiro
destempera minhas águas acesas, radiantes.

Sou neve que esvoaça e pinga pela cidade quente,
sou amigo do coração dos bêbados, cantor dos doentes jovens,
ao lado dos desprezados sinto-me feliz.
Vivo ao lado da perda, se pudesse colaria estrelas
na colcha de fumaça de nossa cama.

Esqueci os pés no tempo e caminho ondulante pelas gotas
saltando o mundo feito em tiras elásticas que brincam com minha alma.
Sou digno dos solitários e simpático com os vencidos,
pois somente eles alcançarão os escombros do inferno.

Conspiro abertamente pela respiração roubada de mim
roubando copos da lembrança de uma noite de tédio,
traçando metas inatingíveis como Deus, vendendo mágoas
em pássaros de seda.
Sou poeta dos arranhados, cantor dos assassinos, amante da estação.
Tenho ao meu lado esquerdo uma parreira e ao direito uma cova,
acima um cactus e sob os pés o ar pesado.
Sigo sem noção de perigo a platéia cúrcuma da estrada
me afastando cada vez mais da mentira, que tornada onda,
alagou toda embarcação do meu amor.

Existe em mim o prazer imenso pela comédia
e almejo um dia estar sentado em frente ao arco-íris
bem defronte a pupila esquerda da mata selvagem da celebração.
Pratico a religião dos vícios e a aversão ao dia comum,
espremo o suco da noite como quem cavalga o Gólgota,
atiço a pérola da imaginação dos desterrados
me solidarizando com os destinos improváveis.
Trago em tudo desejo muito redondo e as curvas de seios velozes,
de palavras correndo na direção das portas.
Nada seria tão importante quanto a cabeça que despenca do mar
que levou a renda amarela da minha costela,
nada, nada além de nada transfigurado em nada,
sem pele e cabelos da suspensão do umbigo.
Um outro olhar imaginário retém minhas cóleras
nas córneas do acidente interminável:
um catavento se eterniza na sacada do meu pensamento.

Equilíbrio

2011-12-20T12:30:00.002-03:00

Unhas selvagens
lua crescente do meio do corpo
eternidade de uma sílaba enclausurada
pelos de mariposa esfacelados em pó de lantejoulas apagadas
samba da calamidade do esquecimento
os pólos do sentimento fazem sua rotação anárquica bem definida no brilho do asfalto
falta uma palavra explosiva para que tudo seja queimado
quero que tudo isso desapareça em uma bomba de cristais
quero que chegue a hora da verdade parcial
o Sol se aproxima derretendo todo amor conservado
lacrado proibido teimado inventado realizado
cheiro como os estivadores da poesia solitário e exitado
escrevendo veias saltadas em uma motocicleta moribunda em uma roda sobre o arame.

Verbo de proveta

2011-12-17T20:13:00.004-03:00

Quero ser levado em cima da catedral dos seus ouvidos para floresta de luzes do ópio da morte
onde os disjuntores dançam com voz leprosa o cotidiano maldito da normalidade encabulada
EU ESTAVA ENJAULADO NA BELEZA
um anjo de pele pintada me percorre com seus dentes de júbilo
transito o ciúme do pecado em uma esquina pavorosa
um calor inquietante amorna meu silêncio
ouço a música cem vezes até perdê-la
EU ESTOU LIVRE NO ABISMO
calo meu membro com um toque de Rimbaud
sou hipnotizado pelas carruagens de suas memórias frias e brilhantes
desapareço entre as falhas da respiração dos carros
EU ESTAREI MORTO QUANDO VIER A MORDIDA
as casas mórbidas em volta do Araçá pulsam vídeo games de brejos sonolentos
Voltaire Lautréamont Péret Oswald de Andrade
quatro garças ridículas aprendem trotskismo anafilático matando as borboletas
os operários são uns cagões como um enxame de sapos
os donos dos negócios são brochas dentro de um copo de uísque
toda extensão de minha coluna se recompõe em pregos de Zaratustra
Assis Valente Geraldo Pereira Wilson Baptista Madame Satã
sua voz paira na luminária da cozinha lançando violões em minhas têmporas
um choque de dedos nas bolas de bixiga na mesa do necrotério meu corpo nu é lançado às fúrias
minha adolescência se decompõe na merda servida no balcão de prêmios ao bom cidadão
QUE SE DANEM TODAS AS CRENÇAS
QUE SE DANEM TODAS AS IDEOLOGIAS
QUE SE DANEM TODAS AS CENSURAS AO RISO
o homem civilizado se tornou estrume de moral voltando para bunda com suas violências silenciosas
suas mágoas de novela suas marchas contra suas marchar a favor seus bichos engaiolados suas coleiras suas doenças sua ordem seus amores petrificados e possessivos
MEU AMOR É VICIADO
consumido vidrado narcotizado pelas estrelas azuis num saco de papel.

Lembranças de Paranóias

2011-12-15T21:26:00.000-03:00

O toque do seu ombro
é um bacanal & uma floresta de claraboias
a fresta dos seus olhos
tem um bailarino rodopiando
em sua batata da perna colorida
uma televisão fora do ar chia um poema de Roberto Piva
pego uma carona na escuridão
todas as saudades misturadas num só dia.

...

2011-12-14T23:43:00.001-03:00

Com O Mestre Claudio Willer e Liz Reis

Poeta e Poetisa

Foto de Bob Sousa

Fotos do Ensaio Aberto

2011-12-14T13:20:00.002-03:00

http://www.bobsousa.com.br/galerias/detalhe.php?id=83

Estréia do primeiro ato programada para o aniversário de São Paulo em 2012.

Extraterrestre Andrógino

2011-12-10T12:59:00.002-03:00

Androgenia pacífica com asas escuras no trono de perolas do fundo do mar
menino da peruca inflamável que são os pensamentos de índia velha
levando correntes elétricas pelas veias da criação do antigo homem interrompido
peneira de imagens roucas
ovnis & cachoeiras
sua fumaça de macumba entrelaça a língua & a linguagem do pensamento
posfácio de filme em preto e branco onde a fogueira eterniza a chama de lucidez no auto-retrato
torrentes de épocas passando como colibris que migram para o sol
asas de cera na geleira do mundo
portas de rochedos desabando sobre a iniquidade dos fatos infiéis & corruptos
a boceta de Artaud pairando sobre a nuvem mais verde atravessada pelo arco íris
boca cobrindo todo céu da cidade com seu grito.

O Arcanjo da Morte

2011-12-07T00:35:00.001-03:00

Retalhado pela falta pontiaguda segue o cortejo de ânimos oscilantes e crescentes
até a solidificação dos fogos de artifício do barril de chopp que me espera na alameda do abraço
postes de granizo chovendo firmes na base
e os livros de metal avançam com véu vermelho
perdi a tampa da alucinação em meu desejo obliterado e batido
a morte me chama de desnecessário
reparo nos namorados idiotas sem fogo cruzado
sem fôlego poético
para quem a lua ainda é de papelão e tocam violões
falta tudo ao redor da dança que a Hera ciumenta despedaça com Titãs
e a Afrodite salva com manhãs
todas as divindades estavam em um lugar só quando um comprimido gritou que era ateu
ah! sono desfeito em inglês espanhol francês
a viajem não começou e já está de partida
sempre viverei em duas almas sendo uma agora
e a outra o espaço onde se delineava o ser.

Futuro

2011-12-04T14:34:00.002-03:00

Ramos de sangue como lágrimas da lealdade impotente
cujo rosto é colina de cartas de baralho azuis e amarelas
na paisagem do sempre e do nunca do canto da boca dos mananciais de bronze
sua dança é copa de uma árvore sentida e fria
seus olhos um poço de cerveja com mensagens enfileiradas e recortes prateados
como uma floresta de provocações e frutos flutuantes nos mares do seu perfume
por tudo que vivi
tudo que amei
tudo que deixei
toda lembrança hirta da capital do amor
que é seu toque pelo espaço finito de todas as estrelas
pararei meu peito impossível no momento congelado
nossas taças de guerra e nossos corpos de sol são ventos que sopram lentos
e são guizos que roem dores em quarteirões de esquecimento
nossas pernas de planícies escoam sementes de tremedeiras
pulsando a brisa da aceleração dos átomos inviolados após o cálculo matemático
hoje minhas as palavras que foram nossas desenterram o que nunca se escondeu
e que eu faço questão calar muito vivo na brancura de sua cólera triste
nossas identidades regeneradas são menos delineadas que formam guias enlatadas
e desertos chuvosos como que no centro da terra
nossas luzes de gratidão e nossas esperas de proibições
enfim
nossas diferenças de futuros impuros
ano novo corrido para trás onde a esperança abriga as espadas do meu sorriso.

É um acontecimento

2011-12-04T12:51:00.000-03:00

Marco Antonio Braz e Marcelo Marcus Fonseca

foto: Bob Sousa

Rito do Sol Negro

2011-11-29T21:13:00.002-03:00

Pés descalços da calamidade ombros cansados da imaginação
garça de linho sobre a luz dos jardins periféricos dos desejos doces
cólera de deusa egípcia prateando a primavera
as flautas do sorriso fazendo a penúltima chamada da compreensão
colinas debochadas de seus joelhos milagrosos de meias verdades
pálpebra de centopeia alada numa encarnação de Eurídice
cataclismiana maçã do pescoço brilhante no plano da alucinação e da memória
seus córregos navegam as cadeiras do ócio onde fogueiras negras dos seus olhos
ajudam a cantar pássaros de papel em tiras e ondas magnéticas
o endereço do seu coração deve estar errado na lista de eleitores
meus cabelos de avenca esvoaçados ao leque das embarcações
iluminados ao toque de suas mãos frias e eternas com Vênus nos dedos
chicotadas de sílabas musicais no carinho despretensioso de um beijo telefônico
como que apertando os ombros do desvario e da distância
estou ha um momento da explosão e no entanto ela não existe e conversa manso
aumento o volume da minha visão respirando duplamente o perfume
vício que me restou na pele depois de roubar as abelhas da sua alma.

Oração do chão

2011-11-28T10:55:00.000-03:00

Oh Dionísio
filho da terra e suco da fruta paradisíaca
Oh Orfeu
irmão dos poetas desesperados na busca
que se abra o chão neste sol de sangue
que se cale o rancor nesta estrela de ácido
que a felicidade não dependa da guerra
nem a jura falsa da delicadeza conceba o amor no campo infértil de uma ilustração
cor de vergonha
cor de velocidade
cor de insônia
cor de mágoa
cor do norte
cor do gemido
cor do efeito
um passante mais abusado passa por mim e vira-se parado para observar minha dor
dor de dor
só existe consolo no vinho e na música
peço a compaixão de Apolo para que tudo aconteça ao amanhecer.

Chuva anunciada pelo jornal

2011-11-27T20:11:00.001-03:00

cai um novo temporal de anjos desanimados na boleia de um caminhão sem rugas
os comissários de bordo da Rua Frei Caneca fumam sinos de Natal
as bailarinas dançam no parapeito do oitavo andar de uma árvore florida
raízes derretidas no óleo da guia colorem a ponte sobre o asfalto
o tempo bate suas ondas na ventania dos meus pensamentos mais negros.

A palavra

2011-11-26T14:04:00.002-03:00

Em matéria de amizade fica estabelecido o seguinte: A versão do amigo basta!

Declaração de amor

2011-11-25T01:24:00.002-03:00

o que você sabe de mim não é nada e eu gosto de você
o que eu tenho pra te te dar não serve pra nada e eu gosto de você
o que eu sinto é mentira e eu amo você e não amo e tenho medo de amar
o que eu trago em segredo não se esconde nos meus versos
não está em minhas palavras
não está na cama ardente da saudade
quem sou eu hoje a noite querendo ouvir sua voz
querendo ouvir seu choro
querendo ser seu coro?
que desejo juvenil que bons pensamentos posso esperar se espera é viver minha vida idiota?
não se cobre: me ame
eu brigo eu como eu rio
eu quero você sem querer
na lua estamos nós e a mentira
não tenha mais medo.

Ombros

2011-11-23T23:57:00.000-03:00

ombros da ilusão caótica do querer inadequado das nascedoras dos lagos de Téspis
ombros inúteis sem a saudade do desejo esquecido no mar de amianto da cidade
ombros que beijaria
ombros que nunca esqueceria
se ombros fossem Ninfas
e o acaso me fizesse Ninfa
se descobrisse o sal da novidade da esperteza
ombros que carregam uma alma inadmissível e plena de novidades.

O tamanho interno do cosmos

2011-11-23T11:35:00.001-03:00

Não me impressiona andorinhas com cachecóis de lã pulando na chapa da padaria
as madrugadas de sentimentos potencializados pelo distúrbio dos açaís derretidos
não me impressiona a ovação carícias de Homero em Aquiles nem os ouvidos das conchas
não precisam me chamar de boa pessoa não preciso disso para entrar no pântano da bondade
venderam os anéis de Saturno na Quintino Bocaiuva aceitando Euros
o vértice de um pixador acordou em minhas costas
a mata escala a montanha na beirada da cachoeira dos olhos cor de mel
um grito digital voa do meu telefone filmado pela metade por moradores da cracolândia
um bispo leva choque elétrico apagando outra luz numa estética de branco e preto
pela porta da cozinha entra a fumaça dos selvagens que cometeram o suicídio em suas fogueiras
defendo um poeta louco diante de mentes assustadas e despreparadas para a ruptura
tomo um táxi para o Marne e o motorista me cobra uma história lógica
a viagem dura menos quando é pelo mar as espumas vestindo brevemente os braços
escuto tudo sem poder querer sem saber o que escuto e no entanto entendo tudo
o piano mudo de uma balada distante abraçado a minha coxa gera vinho de consolação
Dionísio Anarquia Educação
Anos 20 Separações Saturações
Cortiços Crianças Cobranças
Calçadas Remédios Maconha
batucada de rojões e meu corpo é para-quedas das esperanças espatifadas nas inteligências mórbidas
ERRARAM TODAS AS BALAS NO FUZILAMENTO DO POETA
faço o cortejo do abandono segurando firme a mão de 9 anos no pensamento empoeirado pálido
minha Beatriz tem outro rosto e outro sexo e o tempo da maioridade da amizade será sobrevivido
não me impressiona o sorriso franco nem o mal humor dos dentistas da contabilidade empresarial
a misericórdia é um tiro egoísta nunca vi piedade curar feridas de amor ou identidade massacrada
não me impressionam a vingança a raiva a dor
não me impressionam a vontade a ideologia a alegria
não me peçam nada que impressione alguém também limitando seu destino de liberdade

Sons do amor derretido

2011-11-22T15:30:00.001-03:00

" Não há outro inferno para o homem além da estupidez ou da maldade dos seus semelhantes."

Sade

internato das lavas cruzes alvas e chão laranja mole como um solfejo

as pobres gotas da sua fervura espirram e correm pela parede

como esperma de adolescente enfurecido

santos de casa fazendo heresias

freiras mijando nos nervos do fogo

Mario de Andrade rindo com o Marquês de Sade

ossos das ninfas cravejados de esmeraldas

uma cesta de anestesia violentando a juventude domesticada pela academia

as ruas docas do hemisfério sul

putas importunadas com a missa dos canalhas

rastros de uma antiga amizade que virou pó de sílica e esquartejamento

traição justificada por uma comissão de neurologistas anencefálicos

madrugadas dos matadores azuis.

Semana de Lua Nova em um futuro passado

2011-11-21T08:05:00.001-03:00

Pernas de Satã desmaterializas na noite do choro aplaudido pela multidão
uma fenda que expressa seu sorriso de perfil flor de roupagem nova
confundida com uma adaga de conhaque espetada em meus olhos
ver o imprevisto sempre guardado na memória da premonição é o golpe fatal
ilusão colateral do amor que cultivei sem direito a revidar a prisão
paranoica gostosamente paranoica quando não penso nela & nele
uma boate escura adolescentes gordos todos se deitam no chão para ver a banda
e o chão é a cama das misturas das desilusões precoces e tardias &
das esperanças de quem tem sabedoria com medo de saber e ser
Ah! André Breton
escreve o nome daquela que não subiu o vulcão em meu lugar
Antonin Artaud
descreve o rosto de Génica estacionando seu carro pela minha janela
as despedidas de morte tem a leveza do vento nas pontas das folhas do bambu
em permanente debate com o sol das seis e meia da manhã
um filme um café um talho
um outro o futuro uma outra
pessoas inteiras se mudando para um ano incerto e fora do mapa.

Hora solar dos dias frios

2011-11-20T12:57:00.000-03:00

Hoje o sol implacável de um dia gelado como um assassinato
derrubou as notas musicas dos anjos dos bares enfeitiçados
da usurpação da felicidade e das coberturas de morango
dos pregos da fala inútil das traição mais sórdida para a mão estendida
em um gesto de conciliação com os planos imensos tramados em noites de cocaína e inveja
um chifre de touro na porta dos desiludidos
chama calmantes cadelas carnívoras
poetas frouxos e artistas mal amados
desejos distorcidos em um carrilhão desafinado
volta a frase canalha da oportunidade oca de se perder mais um amigo
vinhetas de Byron apoiadas por flautas de voil
olhos de cetim de de uma Nadja escalando a parede de um hospital
a casualidade sempre dá preferência as passeatas edificantes das reuniões de otários
consumando o adultério da respiração do jazz enfatizando a burrice crônica das leis
humanas celestes
cacetetes de mamona nas mãos de uma fada soterrada por relógios
perdemos o tempo do amor o equilíbrio da dor da flor e dessas porras todas que podem ser rimadas
em qualquer esquina da imbecilidade do dinheiro fácil
sou indócil e primitivo como um tubarão acuado pela evolução da espécie
não temos ainda sequer a noção da dimensão das dimensões escondidas em placas
tectônicas que soltam os trovões e raios de maio e setembro quando se chocam em batucada
as mentes bem pensantes fazem figa com a língua para matar outro jovem
para espanar o pó da bíblia e da Babilônia da desculpa ensaboando o corpo com óleo de jacarandá
para doar mais esperma para o exercito da procriação violenta
para ter pena da miséria e não falar mais nada pois o mundo faliu
dou gemidos de felicidade e renuncia ponho um chapéu Panamá achado no vento
pego o tempo com a mão esquerda enquanto masturbo suas palavras inevitáveis.

Verdade absoluta

2011-11-18T02:27:00.001-03:00

Você não entendeu nada do que sou isso é um poema inacabado
você não entendeu nada do que fomos isso é um por que não farei
você não entendeu nada do que te disse e isso acaba com o poema
você foi idiota o suficiente para conseguir matar o sol poente
Na subjetividade da vida nova em seu ventre.

Poema do equilíbrio natural

2011-11-17T11:25:00.000-03:00

Foram achados os lagos na Europa de Júpiter para onde levarei meu tesão lago
congelado ao lado de Ganimedes perto da superfície com um pau duro de lama
enfiado na catacumba da censura ao corpo dançante dos arcanos menores
vampiros idiotizados aparecem no cinema jovens lobotomizados nas praças
câncer de mama em crianças
serviço de saúde operando ideias
obras de bem estar social em Higienópolis
um carro anacrônico estacionado em quatro vagas
a beleza pertence ao século XIII pardais cheiram cola na jabuticabeira da cobertura
de um edifício de mármore como um túmulo de poetas onde risadas e risotos são
deliberadamente servidos em comentários embrutecidos e niveladores pobres caquéticos
anônimos difamadores da liberdade portadores da sífilis da hipocrisia assassinos do amor
destruirei suas portas
exibirei suas cuecas largas
mancharei sua justiça falsa
debruçarei sobre suas mulheres
um corpo de orangotango sorridente ao som da marcha nupcial em um disco riscado
ensinarei o homossexualismo saudável aos seus filhos e filhas seus netos chamarão
vocês de natureza morta Francis Bacon triunfará em seu licor fazendo tricot com seus dedos
suas manias velhas serão exibidas em um show de piadas onde tomates serão jogados pelo humorista
vocês levantaram o queixo
nós acertaremos em cheio
vocês venceram sem cautela
nós ensinaremos o riso.

Cadeia de metamorfoses

2011-11-16T09:37:00.000-03:00

Um fio de luz das travessas dos prédios pálidos
aproxima a hora dos confrontos mais tenebrosos
de tudo que que foi enganado suprimido
tanta mentira descoberta para proteger
para fugir
para odiar
para despistar
para não amar
um nome torto na aurora da carne
ainda fisga no membro amputado
um cobertor de carícias verdadeiras
jamais me deixará em êxtase como o amor fingido e as declarações falsas sem vontade
olhares forçados para agradar gritos verdadeiros depois de se entregar sem desejo
o desejo inevitável da negação e a raiva de si mesma por querer
nada supera a esquizofrenia desse amor de escombros
uma letra em duplo
derrubando Hades de seu trono.

Velório das paixões

2011-11-15T10:59:00.001-03:00

Sai agora o enterro do sentimento cimentado logo ali na esquina da Peixoto Gomide
um dilúvio novo ajuda a cavar nas células-tronco do coração exterminado
abatido a tiros como um peixe no alto da montanha de bauxita
azul celeste azul marinho azul escuro
comissárias de bordo oferecendo aperitivos sem graça e turbulências pequenas
a paz é algo que não combina com o amor sinto o tédio dos comprimidos e panos de chão
o seu nome vai nascer na grama desse cemitério
abalado pela avalanche de mentiras que foram todas as desculpas fascistas para nos enterrar
o silêncio nunca foi tão precioso para a lage ninguém se esforça em sair da catacumba segura da terra
um canivete amarrado por um linha de costura espera a gravidade por um momento
sobre um pássaro em extinção.

Ítaca da matéria

2011-11-14T13:27:00.002-03:00

"Tenho muito medo

das folhas mortas,
medo dos prados
cheios de orvalho.
eu vou dormir;
se não me despertas,
deixarei a teu lado meu coração frio."
Frederico Garcia Lorca

Serão outros dez anos depois de ver a ilha e o vendaval levar o barco?
da janela surgia seu rosto barroco
da sacada das estrelas a estátua realista da memória
deusa das migalhas furtada de um corrimão de sopros
a caserna da interatividade do meu peito fleumático
onde meus cabelos crescem onde embranqueceram
onde chove dados sempre somando 36
onde os cavalos amansam as nuvens
deixo como testamento uma anarquia relativa em uma taça de veneno
eternizando a dança sarcástica da derrota miserável diante do desafiado
o destino quer e pode ser calouro num programa de auditório
aplaudido por dentes negros
minha face de pelagem espessa enrubesce de luar
rodas de madeira quicam no paralelipípedo do rock
uso drogas da vingança contra o tempo
não sonho mais a não ser com gritos aterradores
de um lobo sangrando cinzas e babando chicletes aquecidos
tenho velas na mão para nosso velório divertido
sou mago do desmoronamento
os meus calos na língua já cansaram de implorar
o mar dança gargalhando do desequilíbrio teimoso
os anos empurram uma carruagem de proselitismo religioso pagão
de dicotomias insatisfeitas e pesticidas com receita azul de um psiquiatra assustado
as palavras esperam no acampamento de verão
pela proclamação da República dos nossos versos sem sentido
hoje o caminho até a Lapa me parece familiar como um revolver procurando sua bala
hoje as lanças infinitas dos cadernos atingem as margens do meu cérebro
repito tudo indignado com a flacidez da felicidade zombeteira vestida de vermelho
seus olhos verdes como gilete sua boca doce como o abismo
suas mãos frias como o furacão passado pelas minhas costas suas unhas leves como o vulcão
seus medos violentos como a poesia seu sexo escuro como Platão
sua dança mórbida como a sensatez sua memória intensa como a confusão das constelações
seus pés leves como a montanha seus seios quadrados como um passarinho
seu colo de Picasso seu pescoço de Klimt seu sussurro de Rimbaud plantando esfinges.

O Amor II

2011-11-13T12:16:00.002-03:00

"Você não voltará mais à superfície

Você me olha sem me ver nos jardins da provocação pura

Você manda um beijo da porta de um trem que se afasta"

André Breton

Nunca cometi um erro sequer fazendo a curva de teu seio
nunca antes nem depois da descida ao mar
de dama-da-noite impregnado cheiro da saudade
quero arrancar suas roupas violentamente com seu sorriso
Deus me sabota plenamente quando acho a saída dourada
meu sangue já não é mais suficiente para justificar toda flor inútil
como ontem
hoje é o pior dia da minha vida
como amanhã
será se eu não tiver acordado ao seu lado.

Esfera dos vícios

2011-11-12T14:53:00.002-03:00

Esperar até o nariz do vento deixar sair as cascatas da densidade

até a praia da sua índole fazer cócegas nas minhas mãos

até a lábia pequena tecer seu cordão de ouro e plumas

até a solidão inflar seus nódulos de cólera

Esperar chovendo poemas de silício em ossos de claridade

amando a esfera da estrela principal de passeata abortada

matando o cachorro do sonho europeizado de hoje

rasgando fotos pra depois colar no verso

Esperar como a argila do tempo insolente moldada em cais

como as paredes transformadas em notas musicais

como silêncios de neve com a bruma leve de ontem

como um pássaro escondido na toca de cobra

Esperar indigno assim como a flor em seu caule sem mãos

impuro como as batas de cetim das fantasias dos blocos

perverso como o beijo desesperado e indeciso

perdido para sempre no espelho de purpurina.

Expectativa de loucura explendida

2011-11-11T11:43:00.003-03:00

"nossos corpos de silvos alucinados ecoando na medula dos ossos"

Claudio Willer

A visão do espanto adornado de orifícios abertos
terror virtual dos computadores antivírus como os teus
saca-rolhas de plástico da minha realidade
inocência exibicionista derramada pelo colo e teu pescoço
ondas magnéticas da cadeia de acontecimentos
do teu rosto na moldura da janela com palmeiras nas paisagens
o céu é azul de castigo infartando de quereres.

A gaivota do samba enredo

2011-11-07T11:14:00.001-03:00

Ah, o seu poeta se cansou
minhas têmporas foram apertadas pelos troncos da imobilidade
minha beleza sugada pelo cóxis e por aspiradores de pó em minha boca
minha lembrança não me pertence mais sapatos rotos no meio da inundação
de um teatro que não é meu e incia o espetáculo com carros
trazendo manobristas arrogantes na pista de mão única
almoço todos os dias o interesse alheio engolindo com dificuldade a desatenção ao silêncio
em baixo da comoda está a ração do camundongo e um potinho d'água que precisa ser trocada
troco fraudas da inocência do anjo sorridente em meu colo
ervas naturais irritam a química do meu corpo de Narciso analógico e caluniador viciado
não posso ficar magoado o amor é mais frio que a morte a esperança é estricnina paradoxal
serrote na pele curtida em conhaque brilhante sob a luz do poste de abajures coloridos
a mesa com punhais fica a espera do atirador de facas contornando o corpo da gazela
para que ela fique na mesma posição que foi pintada como manequim da alegria e o vazio
ah, meu amor, seu poeta não se sente mais parte da poesia
seu espírito granula e racha diante das indecisões da própria alma
sua lira de cavaquinho vai descer um por um dos 9 degraus
até desfalecer em Ilha Comprida por todos os 74 quilômetros de areia
cada manhã é fácil abrir os olhos o difícil e ver o que tem pela janela esperando como
um batalhão de fraquezas e doçuras mórbidas exigindo a conversão ao entendimento
seu poeta sucumbe diante da mentira contada sem maldade respirando a palavra maldita
sonorizada pelo seu riso nervoso de quem se retira de sua poesia com tristeza.

Unidos do Gavião de Penacho

2011-10-31T11:05:00.004-03:00

Entre o sonho e a manhã, existem imagens que desaparecem e algumas que você tenta fazer com que desapareçam. Em São Paulo tudo está escuro como se a noite continuasse durante o dia, com ele, abraçada, café com leite, meio termo, um pássaro meu vizinho fica piando.

Uma criança habitou meu sonho a noite toda, nos momentos que antecedem seu aniversário. O céu já está desenhado para o início de um ano novo.

Alguma coisa de maravilhosa começa também a acontecer com tanta gente chegando perto da gente do grupo. A distância entre aula e ensinamento é rompida pelo portão de entrada de muita gente diferente pra ser diferente no Surrealismo, no Bloco Unidos do Gavião de Penacho, que encerrará nosso espetáculo novo.

Quero estrear quarta feira de cinzas de 2012 e seguir com o carnaval pela quaresma, fazendo roda de samba em qualquer esquina a caminho da cena.

Ainda existe uma formalidade intelectual que não deixa a coisa se fragmentar em versos livres. Mas isso vai se resolvendo, como quando consegui compor uma música ontem em parceria com Rimbaud e Baudelaire, conversando no tempo.

A peça precisa de um apoio de um espaço livre, dinâmico, como um galpão do Sesc, por exemplo. Um lugar onde o público também fique livre pra mudar o angulo de visão, sobre a peça e sobre seu eixo. Em nossa peça é o público que nos convida, não somos nós os senhores da vida do espectador.

Convido formalmente as entidades de cultura procriadoras de espaços-praças para evolução dessa cidade em blocos a nos visitar, apoiar com estrutura física, fazer uma parceria de renascimento surrealista, homenagem a Roberto Piva, encarnar André Breton em São Paulo, distribuir beleza e explicar que a poesia está ao alcance de todos, todos podem ser poetas e escritores e pintores e maiores do que dizem para que sejam. Surrealismo é uma valorização do interno no externo, um grito de beleza inconsciente, da valorização da particularidade rica a que convidamos a platéia a colorir a vida alheia.

O Bloco Unidos do Gavião de Penacho ainda não achou seu nome de peça. Dia 12 de dezembro as 18 horas faremos um ensaio-improviso aberto com o roteiro que está sendo trabalhado conforme a subjetividade do espectador que sempre fica entre nós para uma conversa, o que é fundamental para o encontro da liberdade criativa com o mundo. O público pode dar o nome.

Fomos contemplados com uma Lei de Fomento para a pesquisa e alguns cursos, mas resolvemos que o número de pessoas que constava no projeto para participar de nossas intenções de aprendizado era muito pequeno e abrimos as portas antes da hora para o dobro, o triplo de de interessados que estão lindamente criando uma antologia poética surrealista sob a batuta do poeta Claudio Willer ou criando mitos modernos, coros de encanto sob a dança da Liz Reis, do corpo do grupo e hoje vou visitá-los para colocar todo mundo no ensaio aberto, no fechado, e cada um fica onde o seu desejo manda.

Ganhamos o Fomento, mas este espetáculo-bloco, não estava previsto em nosso plano de trabalho e nasceu do dia a dia de treinamento. Então precisamos de novos parceiros para aumentar as ações propostas ao invés de cumprir burocraticamente só aquilo que foi proposto. Essa peça pode ser pesquisada junto com a platéia até a etapa final do projeto em fevereiro de 2013, se embrenhar na cidade por meio de seus moradores-artistas, sem esconder nada, tudo público, tudo de todos.

Abrimos nossa casa para os diretores de harmonia dos espaços públicos e privados para uma parceria numa peça rave carnavalesca paulistana sobre os contrastes dessa cidade total.

Viva São Paulo: Cidade Surrealista!

desconhecida antes que eu me esqueça

2011-10-27T17:10:00.001-03:00

Fim de primavera a tarde

olhos maquiados do sol inflado

de pecados & jeans azul

cheirosa delatora

do meu projeto de navegação

no seu catálogo de moda

bacanal de significados

no seu atraso escarlate

tudo é mais adiante

no travesseiro do seu umbigo misterioso

me atravessa o raio da sua voz calma e doce

a fruta de seu nome & a imagem cantada

mentirosa apaixonada

duas vezes por semana

pousa no largo perto demais

para que eu minta mais um pouco

invoco a sua cigana

gérbera ornamentada de anis

tira Robert Desnos do meu aquário

ah, tesão das águas

Iemanjá purpurinada

abrevia meu nome eternamente.

Ponte de fazer samba

2011-10-27T16:33:00.002-03:00

A voz sulfurosa da caridade bêbada decentemente imaginada
atropelando cegamente & eroticamente musical
segredando o caminho novo
catarse de Eros e Camile Paglia sambista
dois LLs me ligam as bordas das montanhas
teus seios de sol
prata & tuas coxas de galáxia.

Anatomia da Chuva

2011-10-25T20:43:00.000-03:00

"Não sei Parecer"

Shakespeare

Revoada de gotas

brasa leve do rodopio das pausas

hímen da palavra cortada

lances de dispersões profundas do tornozelo

noivas entre coqueiros

ilhas de marfim & intenções preenchidas

curare na balança das almas

medindo as três cabeças de Cérbero.

Manifesto erótico-carnavalesco pela libertação da juventude em todas as idades

2011-10-23T12:51:00.003-03:00

A música horizontal saída do pássaro pousado na cabeça de Camões no jardim esquelético da biblioteca
tem sabor de melanina tóxica e de sexo cerebral como a tirania da ausência
ao lado de uma passeata de túnicas o gato lambe o cachorro sarnento eleito por voto da maioria
cataléptica idiotizada pelos professores de cartilhas conjuntas e estreitas
no elevador uma menina franzina inicia um caso de amor com um sátiro de dentes afiados
um marinheiro de pau duro dos piratas selvagens e queimados de sal & sul
coloca-se de pé diante dos olhos de surto do aveludado de sua língua menor de idade
a menina inicia-se nos portos de Amsterdã Lisboa e de Santos pensando
que a mamãe se abrisse a porta tudo estaria suado e isso dispara seu coraçãozinho de galinha
& derruba a ordem fanática das proibições do delírio e da criatividade do corpo
numa chupada eterna porque se o marinheiro goza ela nunca mais o verá
o alarme dos carros disparados todos ao mesmo tempo pelo pouso de milhões de besouros
nos pneus velocidade dos bêbados atropeladores incógnitos e chifrados no elevador da menina
sua bocetinha escorre gotas na calcinha criança de bolinhas laranjas e azuis
assisto a passagem da lava fumegante entre as pernas brancas do vento
cuspindo caroços de jabuticaba numa escarradeira
a hipocrisia pondera mais uma vez as verdades vaidosas dos amantes ocultos
um machismo viral gera ainda mais violência do que a fome
o animal erótico possessivo procura vacina para redenção do tabu
tetas & missivas balançam no alto de edifícios de bambu
cortados por uma espada de Samurai
o pirata grego ensina filosofia cósmica como preceptor numa pedra
em frente ao templo de Afrodite em semente de apocalipse dançante
enquanto o discípulo desfila de camisa aberta sobre as cordas de um violino gigante
não tenho nada pra dizer a não ser que estou de saco cheio da moralidade banal
e da insípida mania de julgamento dos melindrados da existência alheia
"coma menos" diz a mãezinha com voz irritante para a menina mentirosa
"estude pra se formar" "case com homem bom" "tenha filhinhos gelados e de terninho"
"trepar é feio, faça amor que é mais bonito" numa enxurrada de versos impublicáveis
para corações em disparada e loucuras embutidas entre o arroz e a imagem publicitária
tênis amarrados em fios cheios de corvos bicando a pele do fígado do samba
encarniçando a batucada sagrada do altar de Orfeu
onde é necessário arrancar a juventude anêmica com medo de extremos
de sua passividade sifilítica
que transforma o mundo em uma igreja de infelicidade
com medo de desagradar
lambendo cheirando silenciando
tremendo sumindo amedrontando
tirando a sensibilidade do espírito jovem contestador
embranquecendo os cabelos antes dos 20 anos
e criando mal humorados e psicóticos cadavéricos como bons cidadãos
seguidores de regras sem poesia
sem chama sem lama sem vida
sem novidades sem individualidades sem caráter
com semblantes de pudim e dois pregos enfiados na testa
essa curva de inanição do indivíduo é o que os sábios chamam de serenidade
não se vive bem sem uma paixão louca
a liberdade é dentro de nossas cabeças escolas autodidatas
junto-me ao desfile do bloco da Unidos do Gavião de Penacho
para ver a luz interior definitiva de cada pessoa especialíssima
a quem nunca mais será negado seu direito particular a felicidade.

Moderna

2011-10-19T09:51:00.000-03:00

Olhar distraído sobre a palma da mão

2011-10-18T15:33:00.003-03:00

"Como suportar, como salvar o visível, senão fazendo dele a linguagem da ausência, do invisível?."

Rainer Maria Rilke

Duvidas Surdas sobre as ramificações
de edifícios anoréxicos turbinas de avião incandescentes na noite alta da minha sagração
as ruínas batem asas de cera
um caracol confunde-se com Rilke
profecias de boteco em camerata
com meu sentimento de domínio público
a síntese do vento de primavera banha meus ouvidos de uísque com chocolate
até que o rito bárbaro enxague meus dentes
vinho pisado pela serpente
minha garganta engole o sexo frágil de adolescente telepática
revoltam-me a impassividade da sandália de prata da passista da união e a união secundária do mártir
revolta-me a revolta burra dos pedintes do amor sem ambição e tesão
ácido fresco cozinha as panelas das donas de casa inofensivas a noite
& diabólicas na manhã quando sentem a ausência de um marido castrado pela rigidez moral
um conselho é sempre uma difamação
os banheiros dos aeroportos cheiram porra de cupidos indecisos
é mais fácil nunca ceder a nada ser igual longe da coexistência entre o mal e duvidoso
as delícias cotidianas sobem pelas pernas depiladas de uma ninfa no lago do Ibirapuera
as madrugadas guardam gemidos de emancipação
cadáveres de felicidade empunham uma bandeira social & epistolar
pintassilgos flâmulas espinhos estilingues
um golfinho é extinto no viaduto Nove de Julho
células-tronco da minha alucinação repetem o caminho
entre a boceta mensageira e os pelos da manhã
presenteio a fragilidade com um grande cu sorrindo para o mundo
gotas de mutilações passam em alta velocidade em frente ao necrotério.

II Ato Surrealista - Experimento público - Fotos Bob Sousa

2011-10-13T22:25:00.000-03:00

Claudio Willer como Claudio Willer

Nadadores de folhas

2011-10-13T12:26:00.000-03:00

"Prefiro o inferno definitivo à duvida provisória"

Murilo Mendes

O tálamo do verão dos amantes
como dois cavalos de Giorgio de Chirico
inventado a liberdade descascada
Hunos faias celebridades nulas
macumba virtual da estratosfera
o desejo & as acácias
um copo de caminho tinge as pernas da chuva
de granizo & masturbações
juventude eterna no limiar do precipício.

Pagu

2011-10-12T13:02:00.000-03:00

O sol descarnado
Toca a pele em um lundu
Esfinges & noites
Roubos de sentimentos
Orfeu encontra Pagu
Festa futurista
Nos Andes da praia longa.

Torpedo distante

2011-10-09T21:15:00.000-03:00

Lábios entalhados na parede do vulcão
Cidades invisíveis dançam & cheiram
O delírio do Capricórnio de Réia
ascendendo a falange
&
as ervas marés
Absolvidas do paraíso.

SEGUNDO ATO SURREALISTA - Único e Imediato - Opus 2011

2011-09-29T10:57:00.000-03:00

A Cia Teatro Do Incêndio apresenta o seu segundo exercício surrealista, nesta sexta-feira, 7 de outubro, a partir das 20h, na Oficina Cultural Oswald de Andrade. Através da escrita automática, mecanismo pelo qual se realiza um escrito livre de pensamentos conscientes, os atores produziram os seus próprios textos, dirigidos por Marcelo Marcus Fonseca.

A partir da primeira experiência, o grupo incorpora a cidade de São Paulo ao experimento procurando uma multiplicidade de visões sobre a metrópole e seus adereços.
Trata-se de um trabalho em construção do novo espetáculo da Cia. totalmente autoral, dialogando com ruas e monumentos presentes em nosso dia a dia. O Evento faz parte do projeto "São Paulo: Cidade Surrealista" contemplado pela 18 edição da Lei de Fomento ao Teatro para a Cidade de São Paulo.

Oficina Cultural Oswald de Andrade
Rua Três Rios, 363 - Bom retiro - Próximo ao Metrô Tiradentes
Dia 7 de outubro as 20 h

ENTRADA GRATUITA

Oficina de Interpretação “O Ator no universo Surrealista” - Cia. Teatro do Incêndio

2011-09-19T18:31:00.001-03:00

Tem enfoque no aprimoramento da expressão corporal/vocal e na interpretação de texto e poesia, visando desenvolver as habilidades técnicas do ator/aluno, expandindo seu repertório.

Com base em exercícios realizados pelo próprio grupo, estudos de teorias de Antonin Artaud e análise criativa de “Peixe Solúvel” de André Breton, entres outras obras surralistas, o objetivo é propiciar um material rico em referências, dividindo com os participantes nossos métodos para composição cênica do ator, agregando ao final do período de estudos os que demonstrarem interesse em participar do trabalho de pesquisa do grupo, levando em conta sua adequação ao processo.

A Oficina faz parte do projeto de pesquisa “São Paulo: Cidade Surrealista” da Cia. Teatro do Incêndio, onde investiga a relação da cidade com o teatro através do impulso psíquico e não analógico e da observação dos contrastes físicos da metrópole. O projeto foi contemplado pela 18 edição do Fomento ao Teatro e é oferecido gratuitamente a população em parceria com a Oficina Cultural Oswald de Andrade pelas condições ideias de espaço e acesso as atividades.

Coordenação: Liz Reis

Duração: Módulo 1: De outubro a dezembro, 1 aula semanal.

Segunda-feira 18h30 as 21h30

Inscrições na Oficina Oswald de Andrade entrevista 03/10 das 18h as 19h30

Inicio das aulas - 10/10/2011

Grátis

Justo assim

2011-09-18T23:38:00.000-03:00

http://www.reverbnation.com/artist/song_details/7861605

Samba meu e de Marquinho Dikuã

Círculo sobre cinema surrealista

2011-09-16T14:18:00.002-03:00

Círculo sobre cinema surrealista

A Cia. Teatro do Incêndio promove em parceria com a Oficina Cultural Oswald de Andrade um circulo sobre cinema surrealista como parte de seu projeto de pesquisa “São Paulo: Cidade Surrealista” contemplado pela 18ª edição do Fomento ao teatro.

O objetivo é a utilização do cinema como instrumento para propagar e debater a linguagem, recursos narrativos, imagens e sons do ponto de vista do surrealismo.

O evento irá acontecer durante oito semanas a partir do dia 22/9 até o dia 10/11, quintas-feiras, às 19h e consiste em ilustrações sobre obras surrealistas e logo após, um debate informal.

Convidamos a todos para trazerem o vinho ou outra bebida da sua preferência.

Local: Oficina Cultural Oswald de Andrade – Rua Três Rios, 363 – Bom Retiro – Metrô Tiradentes.

Primeiro exercício público do projeto "São Paulo: Cidade Surrealista"

2011-09-16T13:39:00.000-03:00

Sérgio Ricardo

Wanderley Martins

Talita Righini

Giulia Lancellotti

David Guimarães

Thiago Molfi

Marcelo Marcus Fonseca

Fotos: Bob Sousa

Próximo experimento aberto ao público dia 7 de outubro as 20h

Local: Oficina Cultural Oswald de Andrade

Atração

2011-09-14T20:26:00.000-03:00

Atraem-me a amizade e a beleza. Ambas aterrorizam o poder.

Dentes de chumbo do apóstolo do mês

2011-09-12T11:15:00.002-03:00

"Encontra-se oportunidade para fazer o mal cem vezes por dia e para fazer o bem uma vez por ano."

Voltaire

Cinza ensanguentado das lojas de psiquiatrias naturais
                                     & conduções de reparo do caráter
Seguda feira ao meio dia anêmico
                                                   Fogos de artifício
                & duas cruzes de cimento caiadas
No terreno vazio entre as matas

Anoitecer

2011-09-11T17:45:00.001-03:00

Uma chaga no estacionamento das dúvidas forjadas em alcatrão fervente
       Quando as antenas denunciam as lagartixas acesas dos edifícios
               Quando a ducha sangra os encanamentos de veias
                 Quando cai todo sentimento em copos plásticos
               Quando varro parte da história que não participei

Amanhecer

2011-09-11T06:44:00.001-03:00

                       Noite virada morte anunciada
                                                               Só não sumo nas lágrimas dos lençóis
Por que tenho sede
                               exclamo-me
                                                    destrono-me
                                                                         reclamo-me
Escamo-me e rio-me
                                                                                                           em cascatas
                                Acabou o recreio!

Indicação

2011-09-03T11:15:00.001-03:00

Sim: o abismo oval atrai meus pés.
Leopardo familiar, a manhã se aproxima.
Preciso conhecer em que universo estou
E a que translações de estrelas me destinam.
Em três épocas me observo sustentado:
Na pré-história, no presente e no futuro.
Trago sempre comigo uma morte de bolso.
Assalta-me continuamente o novo enigma
E uma audácia imprevista me pressinto.

Arrasto minha cruz aos solavancos,
Tal qual profunda mulher amada e odiada,
Sabendo que ela condiciona minha forma:
E o tempo do demônio me respira.
Gentilíssima dama eternidade
Escondida nas raízes do meu ser,
Campo de concentração onde se dança,
Beatitude cortada de fuzilamentos…
Retiram-me o véu que sei de mim.
Ontem sou, hoje serei, amanhã fui.

Murilo Mendes

O disco do Pixinguinha sim

2011-09-02T14:12:00.001-03:00

E a leve impressão de que ...

Simples Assim

2011-09-01T00:43:00.000-03:00

Se eu não queria,

Se eu não podia,

Como eu aceitaria?

A invenção da dor

2011-08-29T09:02:00.002-03:00

O poder da dúvida nos caminhos todos é que caracteriza nossa existência no espaço dado para a experimentação do material emotivo que transformamos em algo menos dolorido chamado teatro. Nunca me esqueço de uma frase de Bertolt Brecht: “a vida é curta demais e demora muito pra acabar”.

Foi um pouco assim que me senti assistindo ao filme “Arvore da Vida”. A dor humana não tem solução. Resta-nos achar o porto mais confortável em circunstâncias propostas. Como paliativo ou placebo, alguns pensam que é possível resolver tudo em política, tudo no externo. Então a revolução social toma conta vestido a insatisfação, o desconforto de ser humano de um projeto edificante que ocupa bastante nossas preocupações, ocultando-nos de nós. Eu entorpecentes de vários níveis, não só as drogas, ajudam a vencer o dia.

O Surrealismo declarou que não se precisava mais de drogas: o Surrealismo era a nova droga. A libertação do estado automático do pensamento, o impulso psíquico honesto virado em escrita, pintura, qualquer outra forma de expressão artística, a destruição da censura niveladora da criação.

A partir de agora não existem mais regras, não existem mais fronteiras para arte. Então estamos dizendo que não existe mais certo e errado, bom e ruim, apenas a falta de honestidade intelectual e a autocensura ou a censura agressiva de toda forma de expressão que se julga mais certa que a outra. Em um grau maior, essa censura é exercida pela universidade em primeiro lugar, e depois pelo jornalismo, com sua conduta ética própria.

Subjetivismo, mas sem o “EU” como protagonista. Esse é o desafio. Como vivemos em um mundo de contrastes cada vez mais absurdos, ou teríamos que aceitar que o mundo é absurdo ou recortar sem explicações essas imagens que poluem nossas cabeças numa simples volta no quarteirão onde o cachorro morto do mendigo está deitado ao lado do balde da vendedora de rosas que fica no degrau de entrada do supermercado em que o executivo si com uma garrafa de uísque 12 anos as 8:00 h.

Se tudo isso tira o eixo do ser no dia a dia, enquanto passa horas administrando contas diversas e precisando trabalhar cada vez mais para dar conta delas, a contemplação dessa máquina sociedade oferece duas possibilidades: o isolamento completo de tudo e de todos ou uma ligação plena sem julgamento de todas as coisas. De qualquer forma, o mundo é esse e como todos pensam diferente, querer um pensamento único não eiste nem mesmo no plano da utopia. Aliás, querer um pensamento único é negar que se possa existir pessoas.

Não existe recita de arte, assim como não existe receita de felicidade. A felicidade também é circunstancial. Todo é parte. Não existe mais “o homem todo”. O ideal romântico foi ridicularizado por um discurso coerente e pela glorificação da solidão via computador. Daí a histeria de viver.

Hoje pare que viver é mais ansiedade do que prazer. Um esforço inútil, uma tarefa inglória a cada dia. Um desespero de tempo passando em minutos, não mais minutos vividos. Tudo passa logo.

Se escrevo sobre meu tempo, é porque me recuso a ignora-lo. Olhe em volta para todas as pessoas na rua a caminho das suas atividades e pense que atividades são essas e porque exercem essas funções. Olhe longamente pela janela e tente ver o tanto que tudo é objetivo nos passos dos que descem de carros, caminham com cachorros, carregam mochilas, puxam carroças, procuram crack, ziguezagueiam em motos, pisam com saltos nos buracos, carregam sacos de mercado, colocam cones de obras. Qual a serventia de Deus nesses momentos mortos?

Suprir a alma de algo. Eis o desespero encarnado. Tudo, tudo, é invenção única e exclusiva da dor humana.

A Fonte dos Desejos do Cometa Imediato

2011-08-27T20:23:00.004-03:00

"Pode-se ser justo, se não se é humano."

Isidore Lautréamont

Não me peçam nada desse dia de aço / Onde ficou provado que Giovanni de' Medici sofreu fratricídio / E que a coruja de ouro aponta a asa para a sala da Medusa / O fedor burguês das agencias de propaganda inculca advogados gêmeos / Na corrente sanguínea fios telefônicos no corpo / Numa insatisfação de acidente entre trens. / Os cancros, as sopas, as festas, os adereços carnavalescos, o césio, o carroceiro, O açougueiro, a padaria imberbe, ainda um fundo de garrafa quebrado / Em cima da mesa com as velas do velório de Qorpo Santo / Mumificado em flanelas laranjas de maconha. / Não esperem nada desta noite quando Marte encosta na Lua / E as vibrações colisões atômicas dos bares de mesas na calçada / Fazem swing entre a flor o beija-flor e a formiga / Esporrando saltos de sapatos de todos os pretos no corpo celeste visto pelo Cristo de Iguape. / Quem não sabe o que é este século transforma-se em mandioca da cor amarela / É feijoada humana de Macunaíma é a preguiça de leitura de Oswald de Andrade / Atendendo assim aos anseios mais profundos andando nas ruas escuras / Da igreja de Santa Ifigênia um Judeu que diz que o termo foi soldado pelo Sionismo e não que mais o título / Já passei por essa rua e sei onde ela leva ao entrar postes de outono de todo recomeço da calçada, a calçada recomeçada infinitamente como num sonho de Antonin Artaud.

Fé Cênica

2011-08-25T11:20:00.000-03:00

"Acredito que estou no inferno, portanto estou nele."
Arthur Rimbaud

Cemitério de Marionetes

2011-08-25T01:25:00.001-03:00

"La musique creuse le ciel"

Charles Baudelaire

Esta noite o universo fará sentido

E acordarei entre os pássaros do seu pensamento

Quando leremos Sade por diversão & a autópsia

Dos sentimentos resultará na Pinacoteca vazia

Num último quadro de Bruegel

Pisando na frase torpe do mundo consumista

De baladas & ignorâncias

Onde finalmente acabará toda apatia

Que nega o Novo.

O Amor

2011-08-24T08:40:00.002-03:00

Qualquer dia terei o prazer de paraquedista

Pousando em sua nudez & sua cinta de hera

Roçando os dedos dos pés nos teus cabelos de lua & fogo

Nadaremos os braços abertos

Criando o furacão de Mahagonny

Nossas saias de cetim

Como anjos de Caravaggio & um poema de Alvares de Azevedo

Fazendo jejum dos ódios & tristezas

Perplexos durante a passagem do cometa.

Poema Surrealista da Terça-Feira de Manhã

2011-08-23T08:23:00.005-03:00

Uma árvore de cabeça enfaixada observa sorrindo A criança carnívora com suas pequenas nadadeiras de tubarão Treinada para ser a mais nova raça dos dedos-duros camuflados de doce de leite Filipetas coloridas e rios de vinho no canto da guia Onde a correnteza brilha minúsculas bijuterias Estranha Via Láctea da cidade se expandindo O ódio tem dentes brancos de mansidão Não sobra ninguém enquanto o vento sopra quente no corredor de colunas sob a abóbada da maldição do sem nome digno da espécie humana A única inteligência atrofia-se em chips correntes eletrônicas tornando-se matemática e anti-diluviana Gilgamesh rema o barco entre o transito da avenida Angélica as 8:02 e um carro zero toca música dopping deixando cascalho pelo escapamento como tiros buzinas soltam fadas imploro para que Deus Baal paralise tudo num só raio Ainda existem muitos negócios por fechar antes do almoço, muitas mulheres para fugir de assalto, muitas pombas para serem eletrocutadas nos portões com cercas de proteção, muitos guarda-roupas para serem transportados a céu aberto A loja exibe chinelos de todos os tipos na vitrine assistida por um aleijado Jean-Paul Marat recebendo uma moedinha de uma velha católica de 100 anos que segue na calçada de estrume observada por um Judeu ortodoxo que anota a cena em seu caderninho Uma criança vem correndo por cima dos carros parados os pés leves não chamam a atenção dos motoristas que só vêem as placas dos bancos Um pandeiro trazido no vento é raptado pela loucura hereditária de um médico receitando metadona em seu couro Uma passeata de zumbis impede o fluxo das motos rápidas assistidas por um surdo no telhado da praça Buenos Aires.

Horário da alvorada

2011-08-16T11:49:00.000-03:00

Desgovernado o barco de minha íris

Onde a aresta semeia o plâncton

As rodas navegam asfalto movediço

Dia começado pelo fim.

"Joana d'Arc - A Virgem de Orleans" - Últimas Semanas

2011-08-12T11:48:00.000-03:00

Liz Reis e Vander Lins

Marcelo Marcus Fonseca e David Guimarães

André Latorre e João Santana

Thiago Molfi

Liz Reis, Luis de Tolledo, Auan Perez, Eraldo Junior, Urias Garcia, Vander Lins

Wanderley Martins

Auan Perez, Solar e Eraldo Junior

Urias Garcia e Liz Reis

André Latorre e Giulia Lancellotti

Fotos: Bob Sousa

A atriz Liz Reis antes do terceiro sinal

Sexta

2011-08-12T01:59:00.002-03:00

Dez Coisas que Levei Anos Para Aprender

1. Uma pessoa que é boa com você, mas grosseira com o garçom, não pode ser uma boa pessoa.

2. As pessoas que querem compartilhar as visões religiosas delas com você, quase nunca querem que você compartilhe as suas com elas.

3. Ninguém liga se você não sabe dançar. Levante e dance.

4. A força mais destrutiva do universo é a fofoca.

5. Não confunda nunca sua carreira com sua vida.

6. Jamais, sob quaisquer circunstâncias, tome um remédio para dormir e um laxante na mesma noite.

7. Se você tivesse que identificar, em uma palavra, a razão pela qual a raça humana ainda não atingiu (e nunca atingirá) todo o seu potencial, essa palavra seria "reuniões".

8. Há uma linha muito tênue entre "hobby" e "doença mental".

9. Seus amigos de verdade amam você de qualquer jeito.

10. Nunca tenha medo de tentar algo novo. Lembre-se de que um amador solitário construiu a Arca. Um grande grupo de profissionais construiu o Titanic.

Luis Fernado Veríssimo

Todos os Homens Notáveis - Reloaded

2011-08-11T15:35:00.001-03:00

Projeto embrionário de encenação Surrealista sobre a manipulação dos fatos

Obra escrita pelo consciente coletivo

Reescrita em épocas de Eterno Retorno

Texto: Marcelo Marcus Fonseca

A mentira é a verdade

São Paulo 2011/2012

Experimentadores: Liz Reis, Wanderley Martins, Sonia Molfi, André Latorre, João Sant’ana, Célio Amino, Thiago Molfi, David Guimarães, Urias Garcia, Talita Righini, Vander Lins.

O mundo termina em uma eleição

Palavras soltas em legítima defesa do cidadão

Fotos: Bob Sousa

Experimento apoiado pela Lei de Fomento ao Teatro Para a Cidade de São Paulo

Quinta

2011-08-11T00:30:00.000-03:00

POEMAS PARA LER EM VOZ ALTA
1
EROS
viajantes inertes
imersos no silêncio dessas horas
quando o tempo não é mais tempo
porém lassidão
e nossos corpos arquejantes construções
envoltas em nudez
testemunhada apenas pelos objetos da casa, os quadros na parede, os pesados móveis, os livros e suas lombadas, vasos de plantas, espelhos, e mais a negra silhueta dos prédios recortados contra a janela
rosto cego da cidade agora adormecida a observar-nos fixamente
eu bruxo, você sibila
que deuses cultuamos?
parados na pausa entre sobressaltos
que alquimia inventamos?
o peso que nos paralisa e adormece
não é cansaço
porém outra coisa
sensação do profundo
o obscuro sentir
do mundo que respira
pelos poros da escuridão
e nós, manietados pelo prazer, apenas conscientes
da presença dos objetos da casa, móveis, vasos de plantas, livros, almofadões
espalhados pelo chão, nossas roupas jogadas ao acaso, mais o negro recorte dos prédios
por trás da janela,
perfil da paisagem urbana, impassível testemunha
mal sabemos quem somos
lembramo-nos apenas dos nossos nomes
restam-nos o repouso e uma intuição
desperta para o morno mundo de nossos corpos
nunca, nunca havia sentido isso antes assim
2
quando o calor da noite de verão
e a chuva da noite de verão
se encontram
e são a mesma torrente de vida a escorrer por nossas artérias
então
reconhecemo-nos pelas carícias
um arco-íris pode sentar-se à cabeceira da cama
uma nuvem pode servir de cobertor
uma paisagem de sol nascente
em uma praia pontilhada de tendas de campistas
reflete-se no lago luminoso do seu ventre
a montanha e sua encosta recoberta de matagais
onde certa vez nos perdemos entre nascentes de rios
projetam sua sombra em suas coxas
planícies batidas pelo vento alísio
que atravessa o continente, o universo
são nossa imaginação febril
3
a colcha era verde
e a lâmpada azulada
costumavam ouvir músicas lentas e suaves
achavam que a estante repleta de livros tinha um ar solene
e gostavam disso
de qualquer coisa
que sugerisse um ambiente sobrenatural
eram rápidos, muito rápidos em seus jogos intelectuais
serviam-se em taças transbordantes, borbulhantes
e tudo era praticado com uma certa indiferença
com a naturalidade de há tanto tempo
termos nos habituado a estar juntos, a ficar nus, a beijar-nos na boca
deitar-nos sobre a colcha verde do sofá, à luz azul da lâmpada
ao lado da estante de livros compondo um clima de ritual
sugestão de coisa esotérica
decerto olhavam-se
e ficavam de voltar a encontrar-se outro dia
(as noite passavam depressa)
4
nossos hábitos delicados e perversos
nossas diversões meio delinquenciais, meio filosóficas
nossos prazeres íntimos e raros
as conversas irisadas de memória
gestos aos poucos entretecendo-se
na plenitude da nudez familiar
enquanto íamos nos transformando
nos pulsantes personagens crepusculares
de nossas narrativas
rodeados por um silêncio vivo, um tempo latejante
da noite percorrida
para não chegar a lugar algum
durante o dia
éramos simples mortais
5
é hora de dizer claramente como são as coisas:
você abre suas portas suas pernas seus braços sua boca seu corpo
você se escancara
eu embarco em você
eu me engajo me prendo me agarro navego em você
plano em um jogo de arriscado equilíbrio
atiro-me em seus abismos
singro suavemente sua brisa
enfrento seus maremotos
viajo por sua velocidade
perco-me no emaranhado de seu pântano, no labirinto de terra e de areia,
de água do mar e de água doce
- nós somos o pântano e somos o labirinto
cego-me em sua brancura
alço-me em sua ondulação
você é o planeta onde pouso
a nuvem em que me envolvo
aura estelar, dissipação de caudas de cometas
leva-me e me conduz
nessa dança desarticulada
para mais longe para o alto para o
profundo
me arrasta
amor oxímoro
amor, palavra de paradoxos
6
seus olhos têm muitas cores
que refletem o brilho de cada hora
estranhas palavras
atravessam nossas conversas
É PRECISO QUE SEJAMOS MODERNOS COMO O AMOR
mas não sei
se não recuaremos
confundidos diante da visão da nossa crueldade
7
ah, mas você não viu nada
essa festa para a qual me convida
só pode ser na clareira do matagal em chamas
no subsolo do edifício que desaba em escombros
pois o verdadeiro amor, o amor somado ao prazer, é outra coisa
overdose, êxtase infernal
que fatalmente nos destruirá.

Claudio Willer

Quarta

2011-08-10T01:02:00.002-03:00

Nem tudo é fácil

É difícil fazer alguém feliz, assim como é fácil fazer triste.
É difícil dizer eu te amo, assim como é fácil não dizer nada
É difícil valorizar um amor, assim como é fácil perdê-lo para sempre.
É difícil agradecer pelo dia de hoje, assim como é fácil viver mais um dia.
É difícil enxergar o que a vida traz de bom, assim como é fácil fechar os olhos e atravessar a rua.
É difícil se convencer de que se é feliz, assim como é fácil achar que sempre falta algo.
É difícil fazer alguém sorrir, assim como é fácil fazer chorar.
É difícil colocar-se no lugar de alguém, assim como é fácil olhar para o próprio umbigo.
Se você errou, peça desculpas...
É difícil pedir perdão? Mas quem disse que é fácil ser perdoado?
Se alguém errou com você, perdoa-o...
É difícil perdoar? Mas quem disse que é fácil se arrepender?
Se você sente algo, diga...
É difícil se abrir? Mas quem disse que é fácil encontrar
alguém que queira escutar?
Se alguém reclama de você, ouça...
É difícil ouvir certas coisas? Mas quem disse que é fácil ouvir você?
Se alguém te ama, ame-o...
É difícil entregar-se? Mas quem disse que é fácil ser feliz?
Nem tudo é fácil na vida... Mas, com certeza, nada é impossível
Precisamos acreditar, ter fé e lutar
para que não apenas sonhemos, Mas também tornemos todos esses desejos,
realidade!!!

Cecília Meireles

Lua

2011-08-09T23:25:00.001-03:00

Ainda não é noite. São 23 horas e 23 minutos.

Que lua faz? Mingua? Cresce?

Não tive tempo de olhar pra cima.

o EU

2011-08-09T16:54:00.002-03:00

Milhões de boas intenções morrem no “labirinto do Eu”. O Eu como “por exemplo”, em contexto de exigência, é uma colocação autoritária. Mas estou farto de discutir autoritarismo. A discussão é choque de autoritarismos. Prefiro conversar sobre respiração.

Atingir um patamar de convivência onde palavras se complementam, se contrapõem, se dizem inteiras até a última sílaba é construir um pensamento que não é “meu” pensamento, mas que independe de condução individual e seja o que Deus quiser, porque talvez não nos agrade o resultado, a conclusão.

Perguntas são sempre mais inteligentes que afirmações. Não há nada de mal em negar a própria afirmação. Eu chamaria isso de real coerência. É coerente poder mudar a forma de olhar, incoerente e burro afirmar como papagaio o que se torna mecânico ou cerebral, ou seja, afirmar porque já se afirmou coisas que reafirmadas não fazem mais sentido para quem reafirma.

Fora do “Eu” pode-se exclamar: Hoje é isso! E amanhã será outro hoje, com sua exclamação específica.

Nenhum dia se repete. Por que se repetir por dentro, segurando com mão fechada uma visão que não é o que você enxerga? Também se pode ficar quieto e exclamar baixinho, inspirando ou expirando. Quem precisa ser notado é apenas o “Eu”. E infelizmente nota-se. Infelizmente, para ele.

Terça

2011-08-09T07:57:00.002-03:00

A Beleza

De um sonho escultural tenho a beleza rara,
E o meu seio, — jardim onde cultivo a dor,
Faz despertar no Poeta um vivo e intenso amor,
Com a eterna mudez do marmor' de Carrara

Sou esfinge subtil no Azul a dominar,
Da brancura do cisne e com a neve fria;
Detesto o movimento, e estremeço a harmonia;
Nunca soube o que é rir, nem sei o que é chorar.

O Poeta, se me vê nas atitudes fátuas
Que pareço copiar das mais nobres estátuas,
Consome noite e dia em estudos ingentes..

Tenho, p'ra fascinar o meu dócil amante,
Espelhos de cristal, que tornaram deslumbrante
A própria imperfeição: — os meus olhos ardentes!

Charles Baudelaire, in "As Flores do Mal"
Tradução de Delfim Guimarães

Segunda

2011-08-08T19:16:00.000-03:00

"Ela foi encontrada!
Quem? A eternidade.
É o mar misturado
Ao sol.

Minha alma imortal,
Cumpre a tua jura
Seja o sol estival
Ou a noite pura.

Pois tu me liberas
Das humanas quimeras,
Dos anseios vãos!
Tu voas então...

— Jamais a esperança.
Sem movimento.
Ciência e paciência,
O suplício é lento.

Que venha a manhã,
Com brasas de satã,
O dever
É vosso ardor.

Ela foi encontrada!
Quem? A eternidade.
É o mar misturado
Ao sol."

Arthur Rimbaud

Quinta, 4/08 - Por Bob Sousa

2011-08-05T23:13:00.001-03:00

Temporada prorrogada até 01/09

Teatro Bibi ferreira

Quartas e quintas as 21 h

O que tenho pra hoje - frases

2011-08-05T03:50:00.004-03:00

"Tudo é bom quando é excessivo."

"Mate-me novamente ou aceite-me como eu sou, por que eu não mudarei."

Marquês de Sade

Onze dimensões do dia

2011-07-31T20:46:00.000-03:00

"É muito melhor viver sem felicidade do que sem amor."

William Shakespeare

“Lasciate ogni speranza voi che entrate!” - Percam todas as esperanças. Estamos todos no inferno"

Dante Alighieri

O Rio tem duas pontas uma enche a outra deságua

Turbulências acontecem na dimensão espacial que é plana e sem ruptura

Ocorrendo os frenesis

Tirando

A independência

Dos movimentos

Impulsos

Gerados necessidade amor em brasa

Kant afogando Apolo com lágrimas de azeite

Dante tirando sua mão de apoio

Onde vinte mil anjos bêbados jogam Cösh

Pendurando pelo pé o corpo do tigre que vê as chamas evidenciadas pela verdade

Interna

Ventos atiçam o planador de Cristo

Em vôo rasante perto de nossas costas.

Funarte ocupada

2011-07-31T02:26:00.000-03:00

Eu posso entender muita coisa, mas mandar o Zé Celso calar a boca, eu não consigo aceitar. Concordando ou não com o Zé, é importante que alguém que ajudou a mudar o teatro nesse país possa ter voz ativa quando o assunto é a profissão dele.

Questionar o portão fechado, que seleciona quem entra após entrevista – tive que me identificar ontem – como se um agente da Gestapo fosse se infiltrar no movimento, ser contra a proibição do livre acesso do público num espaço público, querer que colegas possam dar vazão aos seus trabalhos publicamente se apresentando na Funarte, permitir que exposições fiquem a disposição dos olhos da cidade, não é ir contra nada, mas ir cegamente a favor de toda falta de sorriso é começar a construir um pensamento totalitário e sufocador.

Na verdade a Funarte deveria ser transformada em uma praça aberta a curiosidade de quem passa na rua. Invertendo o bordão e atraindo pela dança, pelas peças, chamando a atenção com carnaval: “Todo povo tem que ir aonde o artista está!”.

Não permitir que os editais de São Paulo sejam julgados, que a Funarte continue procurando realizar ações, mesmo que tímidas e insuficientes, é ajudar tudo a atrasar uns dois anos, toda discussão de Teatro Brasileiro será conduzida ainda pelo governo, por que fechamos um espaço público que queremos ver florescer desde a década de 90.

Quando alguém diz que a Funarte estava morta, esquece que em 2009 duas peças lotaram seus espetáculos em suas temporadas: “Teatro para Pássaros” e “Na Selva das Cidades”, que graças a burrice crônica da gestão anterior, não puderam ficar em cartaz por mais tempo por bilheteria de 10,00 como foi proposto e negado. Pouco antes da ocupação, assiti o belo espetáculo de Wolfgang Pannek, que encontrou vazão para sua produção lá. Ao lado, “O Fio das Miçangas”, que infelizmente não tive tempo de ver.

Como a “revolução” já estava marcada quando a Funarte liberou 100 milhões, fez-se assim mesmo de lá o alvo, ao invés de entrarmos em ônibus e irmos representar peças e fazer batucada dormindo no congresso nacional ou no Ministério da Fazenda. Ao invés de proibir peças, fazer mais peças. Isso que artistas de teatro fazem: peças.

Lembro de uma capa da Revista da Folha com o Zé nu, de índio e o título: “A Fúria do Teatro”. Isso intimida mais quem não quer se abrir para as artes. Ele fez um comentário na época: “acho a foto linda, mas preferia uma que aparecesse o pau”.

Ninguém mais do que eu esculhambou a lei de incentivo fiscal no próprio nome, como num artigo especial para o estadão em 1996. No mesmo dia do artigo recebi um telefonema do Banco Real que já tinha aprovado o patrocínio para “O Balcão”, dizendo que o projeto não tinha o perfil da empresa. Não me arrependo, porque o telefonema me colocou no lugar certo, no lado que me cabe estar. Por isso, se eu fosse lutar contra o capital, invadiria o Banco Real e estimularia o sexo anal (como disse o Piva, o mais censurado poeta brasileiro, porque era poeta e essa era sua fúria). Durante 9 anos meu grupo foi ignorado pelas comissões do Fomento, mas em nenhum minuto tentei desmerecer, destruir a lei ou achei que merecia mais que os outros. Depois de tanto tempo fomos contemplados e ouvi que a comissão fez uma seleção burguesa. Quem é burguês? Eu? O André Garolli? A Cibele Forjaz? O Redimunho? Elevador de Teatro Panorâmico? Club Noir? Satyros? Essas pessoas não tem uma história construida na cidade que mereça apoio para seus projetos? Foi o primeiro edital que ganhei em 25 anos de teatro. Como sobrevivi até aqui? Vendendo ingresso e de apoios pontuais e muídos, mas sem me achar injustiçado. Portanto, apoio qualquer movimento desde que seja includente, de Zé Celso a Marx. A natureza da nossa função social por meio da arte não pode ser comparada a piquete de fábrica. Nossa primeira lição para o mundo belicoso é construir a real democracia das diferenças ideológicas por meio do nosso exemplo, não pelo facão. Interessar a população das fábricas pela nossa pregação da liberdade de expressão e mostrar que tudo tem muitos lados, as casas devem sempre ter duas portas, lutar pela paz como combate hoje o nazismo oculto e crescente o menino que é Skinhead Gay. A coragem e o direito da postura pessoal. Nenhum artista quer um mundo com uma cara só. Só de magros ou só de gordos, só de brancos ou só de índios. Nem vermelho, nem verde e amarelo: todas as cores.

Antes de tudo só é possível uma classe que respeite a classe e o direito dessa classe de exercer seu ofício e o direito do espectador de assisti-lo para que simpatize com qualquer causa nossa e passe a nos achar necessários. Antes do governo temos que nos tornar necessários para o cidadão.

Sem o debate público, enviando versões unilaterais para a imprensa, não permitindo que a mídia combata, apóie, discuta o movimento, não é possível nada. Nem a própria classe artística sabia da ocupação da Funarte. Só a lista de emails do grupo que se informa. Então, se quem pode apoiar com sua história, possibilidade de palavra pública, ficou sabendo só 4 dias depois do ato, ninguém pode ter a ilusão que a população sabe disso ou que é simpática a "causa". Se ficarmos fechados em posição de guerrilha, a única resposta que teremos da sociedade será uma comparação com invasores de terra - que é outra estância da vida, outro tipo de mérito e causa - e como é espaço público o espectador pode exigir reintegração de posse.

O plano de fechar as Oficinas Culturais só foi por água abaixo porque informamos a imprensa no mesmo dia que a decisão foi tomada depois do expediente e jornalistas ficaram no encalço do Secretário de Cultura pedindo explicação em ano eleitoral. Quando os funcionários da Oficina Oswald de Andrade me perguntaram o que fazer, eu disse: ligar para o Otavio Frias agora e contar, porque se está escondido de tudo não deve ser correto. O mundo só pode ser mudado sem cortina de ferro e com imprensa livre. Tudo às claras, sempre.

É importante entender que concordo com todas as exigências. Concordo que não somente esse governo, como quase todos, sempre, nos ignoraram, justamente porque não mobilizamos a população, informando que arte é direito do cidadão. Mas a questão não é concordar ou não, é somar visões, não eleger pontos vista rígidos e que não se movimentam. A exigência de que alguém mude seu ponto de vista para um que se diz mais certo está errada, por que todos sempre tem o direito de mudar o ponto de vista e é preciso que essa possibilidade seja uma premissa de todos os lados, na guerra ou na paz. Peter Brook escreveu um Manifesto nos anos 60 que tinha esta frase: “Teatro é HARMONIA entre tensões”.

Precisamos sempre estar atentos, porque o ódio fica a espreita, silencioso, esperando para se manifestar na mais singela das situações, as vezes sob o título de justiça. Ele é um fantasma constante e insistente, malandro e forte, que engana disfarçado de razão. É contra ele que lutamos do café da manhã ao sonho indecifrável da noite. Um rosto constantemente fechado ou um sorriso de escárnio ou cinismo, não é parente do artista.

Para ter mais, não podemos parar o que está em andamento. É para ter mais, não menos. Não estamos lutando para derrubar governo: queremos diálogo e ação do governo. Não é isso? Então não adianta querer obrigar o governo a nos sustentar e dizer que queremos derrubá-lo.

Do que mais gostei do texto do Zé é que se a polícia chegar ela tem que entrar e ser conquistada para a causa do teatro. Ficar lá e querer assistir peças. Temos que querer a opinião favorável da polícia TAMBÉM.

Eu estou do lado das reivindicações, sim. Mas só eu e mais uns poucos sabemos disso, o que se pede na verdade. Meu vizinho de apartamento nem sabe o que é Funarte e um diretor de teatro importante só soube ontem da ocupação. As portas precisam estar abertas, recebendo qualquer um com tolerância, respeito e amor. A informação precisa ser real, não é possível manipulá-la. O sentido da palavra igualdade é muito amplo.